Formas del relámpago

Presentació

2012-02-13T09:06:00.000-08:00

Pratilletres: Antonio Garcia Vega "El verbo en Celeste"

Presentació: 16/03/2012
Hora: 19:30
Lloc: Sala d'actes de la Biblioteca Cèntric Espai Cultural
Resum: Antonio Garcia Vega va nàixer l’any 1955 a Arcos de la Frontera, Càdis. L’any 1974 es va traslladar a viure al Prat. És llicenciat en dret per la Universitat de Barcelona. El poemari El verbo en Celeste és el primer llibre que edita. La seva memòria i els seus sentiments es divideixen entre El Prat i Arcos de la Frontera on torna sempre que pot. Per Antonio, escriure poesia és una necessitat.

El viatge

2012-02-05T14:26:00.000-08:00

I si la vida és això, un viatge en el que mai ens hem d'aturar. Com diu la Júlia al final d'una entrada del seu blog http://perdentelnord.tumblr.com/ No ens sentim lluny del que deixem enrere i vivim amb l’incertesa de l’endemà. I això ens agrada.

hey there!!!

son quasi les 9 de la nit aqui, o sigui que estareu esmorzant mentre l'alex cuina una mica de peix (menjo com una reina gracies a ell!).

crec que avui fa unes dos setmanes des de que vem sortir de Barcelona i tot i que el temps ens passa volant tenim la sensacio de que ja portem molt de temps aqui. segurament es perque ja hem acumulat molts records...mirem enrere i uau, aixo han sigut dos setmanes plenes, dos setamnes tan absolutament diferents al que coneixiem fins ara per "setmana" que hem perdut completament la nocio del temps i l'espai (ves a saber que pensare d'aqui un mes!)

hem arribar a Auckland un disabte al mati i alla ens esperava una parella d'uns 65 anys, uns amics d'uns amics de la Monica, que ens van acollir dos dies, extremadament amables, una barbacoa al seu jardi, uns esmorzars bonisims i un llit GEGANT! despres de dos nits alla, vem anar cap a Auckland, on haviem quedat amb l'Albert, un amic d'un amic que porta viatjant per NZ i australia des de setembre. amb ell hem estat una setmana a Mangawhuai fent wwoofing. tecnicament aixo vol dir que treballes unes hores al dia a la granja on a canvi et donen de menjar i dormir. per nosaltres ha sigut com estar a casa. realment no ha sigut ni de lluny un treball dur, hem construit una caseta per les gallines, hem cuinat per ells, jugat amb les dos nenes petites, dos monstres de 3 i 5 anys. hem acabat rebentats de tant saltar al trampolin (la cama elastica), hem anat a pescar (a les 4 del mati!) i ens hem passat dos dies menjant un peix delicios. han estat uns dies fantastics sobretot perque els hem compartit amb l'albert, i totes les seves aventures i experiencies per aquestes terres ens han animat encara mes a estar oberts a tot el que vingui. ha sigut dificil marxar d'aquesta petita granja, deixar enrere el george i la mildred (els dos porcs), el rex i la polly (dogs) les gallines (no recordo als noms) i el prince charles i la resta de les vaques.

aixi, dimarts passat vem sortir de mangawuhai cap a waipo forest, una jungle a la costa west del nord on s´hi poden veure els ultims kaoris del mon, uns arbes enormes enormes. des d'alla, dos alemans ens van portar a l'hostal on dormien ells, maquisim, petitet acollidor i a 300 metres d'un lookout amb unes vistes a unes dunes de sorra molt boniques. d'omapere vem anar cap a ahipara, una ciutat (aqui li diuen ciutat a quatre cases mal posades) on comença la 90 miles beach, gegaaaaaaaaaaaaant! el mati seguent un aleman (aixo esta ple d'alemans) ens ha portat cap al cape reinga: ESPECTACULAR!! es el punt mes al nord de nz, nomes es un far, pero el pasiatge es una passada! mentre veus els dos mars chocar un amb l'altre et sents completament minuscul.

ara estem a Taipa, un poblet del nord, on es veu que fan el millor fish and chips de new zealand! estem a casa el Mike, un kiwi que ens ha acollit aqui dos nits a traves del couhcsurfing, simpatiquisim! ens ha portat a un riu chulisim i a fer una mica de rali per la muntanya, adrenalina a tope. de fet ens hem quedat dos nits en comptes d'una perque una parella d'aqui ens ha convidat avui ha fer una barbacoa a casa seva, de la qual acabo de tornar, hem menjat carn bonisima bonisimaaaa (feia dos setmanes que no menjavem carn, dificil de aconseguirla als supers de poblets petits cutres).

estem vivint moltes experiencies i tenim moltes ganes de seguir amb el nostre viatge. trobem a faltar una mica el calor de la gent daqui...a nova zelanda es facil que t'obrin la porta, et convidin a casa i t'ajudin en tot, pero realment dificil que et donguin algo semblant a una abracada.
les proximes dos setmanes segurament estarem a una zona de platges molt chules on l-alex podra fer una mica de surf...tambe estem a punt de llogar un cotxe per uns dies! de fet ja vaig conduir un dia i ho vaig portar bastant be, nomes els primers 100 metres els vaig fer per el carril on no tocava, i al veure que venia un cotxe de cara vaig canviar rapid mentre tots els ocupants del vehicle cridaven, pero no us preocupeu, que no em tornara a passar!!!

us passo l-adreca del nostre blog, ara estem intentant fer la segona entrada, pero aqui es dificil conectar a internet, si no estas a la ciutat no tenen wifi, i conectarse a un ordinador de fa 20 anys et costa mes que dinar. aixi que intentarem anar pujant cosetes al blog, al ritme que ens permeti la xarxa kiwi.www.perdentelnord.tumblr.com, crec que hi ha problemes per comentar, pero diria que ho podeu fer clicant sobre el temps de la publicacio (alla on posa, 1 day ago o algo aixi).

us deixo amb el fred de barcelona i men vaig a passar calor a una habitacio de 16 llits sudorosos!un peto molt gran a tots des de mes de 18.000 km de distancia i 12 hores de diferencia horaria :)

Julia

BCNegra 2012

2012-01-23T12:20:00.000-08:00

http://www.bcn.cat/bcnegra/2012/programa/p4.html

Poetas muertos

2011-09-30T09:11:00.000-07:00

http://www.elperiodico.com/es/noticias/barcelona/dos-detenidos-por-asesinato-del-poeta-iborra-ante-casa-barrio-gotic-1165672

En una de mis visitas cotidianas a la web del periódico veo la noticia que un hombre muere apuñalado en plena calle la madrugada del jueves. Un homicidio más de los ya nos hemos acostumbrado a leer en los periódicos, a ver en las noticias o a saber de relatos de amigos o conocidos en cualquier sobremesa. Al día siguiente la noticia permanece en la web pero actualizada, se trata de del poeta valenciano de 32 años SALVADOR IBORRA, que vivía en el barrio gótico, filólogo, con dos libros de poesía publicados y varios premios ganados. Facebook i blog "la ruta desconeguda". Al parecer una discusión por intentar impedir el robo de una bicicleta en la puerta de su casa. Asesinos deconocidos. Así de absurdo y mezquino.

Nada más lejos que entrar en debates sobre seguridad ciudadana, de que adónde vamos a llegar ni de cómo se está poniendo el mundo, ni que Barcelona está cada día peor, ni de inmigración ni de crisis, ni de que el día que menos te lo esperas... Sólo que he estado mirando su blog y me ha abordado de golpe una sensación de tristeza al ver las entradas y pensar que la primera que te encuentras al abrirlo es y ya será su última entrada, que uno de los videos que hay colgados es la canción "de haberlo sabido" de Quique González", que la he estado escuchando mientras seguía bajando peldaño a peldaño por sus entradas y que cuánta desolación puede haber en un blog definitivamente abandonado.

http://salvadoriborra.blogspot.com/

aquesta inquieta tristesa d'estimar a soles,

el cristall i la boira dibuixada en la finestra,

l'herba que creix neutra en aquesta solitud arruïnada,

el consol de saber que podíem haver estat feliços.

de "Els cossos oblidats"

Summer in New York

2011-08-23T10:13:00.000-07:00

Adiós a las 7 voces

2011-05-05T14:56:00.000-07:00

Después de una cortita aventura en este blog colectivo, 7 voces ha cerrado la persiana. Ha sido como haber llegado demasiado tarde a ese bar donde se celebraba la fiesta, quedándome en la puerta con la botella todavía por abrir en la mano.

Pero se agradece que, a pesar de mi breve y tardía visita, me hayan dejado un rinconcito para uno de mis textos en este libro que ha quedado tras la despedida y que se puede descargar en el enlace.

Nos vemos en el camino.

http://www.bubok.com/libros/201245/Antologia-del-7-Veus

Postales en movimiento: 5

2011-03-16T09:19:00.000-07:00

Publicado en 7 voces

Se encuentran cada tarde en el mismo banco de la plaza. Ella suele llegar antes. Se la ve rondando alrededor sin acercarse demasiado como si el estar allí sin su compañía tuviera algo de perjurio, o simplemente evitara el vértigo que le supone estar sin él donde siempre están juntos o rehuyera experimentar lo que debe ser la sensación de pérdida. Los brazos cruzados sobre el pecho cobijando la carpeta del instituto. Ojea los escaparates de las pocas tiendas, mira en dirección por donde él siempre llega. El banco vacío todavía. Se acerca pero sin acabar de sentarse.
Él sube la moto a la acera y gira la llave de contacto. Se quita el casco y se baja la cremallera de la chaqueta. Cuando sus miradas se aciertan nada hay ya más importante que acelerar el encuentro, un primer abrazo, un beso largo y cogidos de la mano caminan los pocos metros que hay hasta el banco. Luego, durante poco más de veinte minutos, escenificarán su catálogo de confesiones al oído, sus arrumacos, sus besos y sus caricias, y ese pequeño rincón volverá a ser el centro del universo.
Acostumbrados a ese tierno acontecimiento que decora el paisaje de una plaza de un barrio que ha ido envejeciendo poco a poco, los vecinos y comerciantes de la zona se enorgullecen de que ése sea el sitio que hayan elegido. Es como algo que les pertenece, como un emblema de su plaza. Un estallido de amor adolescente que observan sin molestar, sin dejar de hacer sus rutinarias actividades cotidianas como espectadores respetuosos en la oscuridad de un patio de butacas. Han seguido a diario sus mimos y sus expresiones de cariño, sus intercambios de regalos y hasta sus breves discusiones que acaban siempre por mitigar con uno de sus abrazos como quien sofoca en una fase inicial un conato de incendio. Y sin saber sus nombres ya les han hecho sus hijos predilectos.Les inquieta su ausencia cuando no vienen. Se preguntan, murmuran, especulan y hasta padecen. Y cuando al día siguiente los chicos vuelven al banco de en medio de la plaza su inquietud se desvanece y regresa la armonía, el orden de las cosas. No hace falta mirarlos, sólo sentir que están allí. Mirarlos demasiado puede resultar molesto, ofensivo, indecente, hay que respetar esa intimidad valiosa. Pero si alguien lo hiciera, si alguno de los vecinos o comerciantes de la zona observara hasta el último momento, les vería levantarse al llegar la hora, darse ese último abrazo todavía más intenso antes de volver a sus vidas separadas. Ella, con la carpeta contra el pecho, enfilaría andando el camino al instituto. Él iría en dirección a la moto. Ambos se darían la vuelta con la coordinación espontánea de los enamorados para despedirse una y otra vez desde la distancia antes de que ella desapareciera más allá de la esquina y él, tras esperar unos segundos, cerrar el pitón de la moto, guardarse las llaves en un bolsillo y, con expresión desconocida, disponerse a seguirla.

Postales en movimiento: 3

2011-02-16T09:59:00.000-08:00

Publicado en 7 voces

Bastaría con unas gotas diluidas en un vaso de agua para acabar con su vida. Unas gotas y pondría fin a esta enorme soledad que la atosiga desde hace tiempo, que la asfixia y que le duele como esas torturas que se detienen justo antes de provocar la muerte, para volver a empezar con lo mismo un poco más tarde. A su edad y sin seres queridos ya no le queda nada por lo que seguir adelante y más desde que ya no tiene a su perro que ha estado con ella los últimos dieciocho años. Eso, precisamente, hizo que acabara por decidirse. Si la muerte seguía ignorándola sería ella misma la que saldría a su encuentro.
Los días se conectan entre ellos como grilletes oxidados de una cadena en desuso. Sólo una mínima conversación por las mañanas con alguna dependienta del barrio donde acude a comprar las cuatro cosas de supervivencia, que medio la escucha casi sin mirarla, sin dejar de atender a sus labores. Y luego la soledad de las comidas, la tarde larguísima y las noches acribilladas por el desvelo.
Bastaría con unas gotas pero hoy tiene invitados. Desde cuándo no tiene visitas, desde cuándo nadie se sienta en el sofá del pequeño salón de su casa a preguntarle cómo se encuentra, a interesarse por ella. Ni lo sabe. Sólo esas llamadas insistentes a todas horas, encuestas de mercado, compañías telefónicas, seguros, cambios de calderas del gas con facilidades de pago, préstamos con intereses reducidos, mensajes publicitarios pregrabados. Antes a todo decía que no, colgaba sin más el teléfono o no lo cogía, pero desde que está completamente sola ha bajado la guardia y ha empezado a contestar extensas encuestas telefónicas, ha aceptado créditos, ha contratado seguros de todo tipo y cosas que no entiende de conexiones con velocidades de vértigo, según le dicen, y televisiones de pago, ha dado los datos de su cuenta bancaria a toda voz que se los haya solicitado. Tampoco contestaba antes al timbre de su puerta pero desde hace poco lo hace, aunque hasta hoy no ha dejado que pasaran. Acumula en la cómoda del recibidor folletos de prácticas religiosas diversas, de empresas de congelados, de ventas por catálogo, de excursiones de domingo con regalo incluido, de encuestas de intención de voto que ha de rellenar antes de que vuelvan a recogerlas.
El timbre de la puerta la sorprende sacando el pastel del horno. No sabe exactamente quién viene porque ha perdido la cuenta. En todo caso serán los primeros. Los pasa al comedor sin atender demasiado ni a sus saludos efusivos ni a sus explicaciones de presentación del producto, o del catálogo, o del Dios, o de lo que sea. Los acomoda en el sofá y vuelve a la cocina. Bastaría con unas gotas pero ha introducido el líquido en una de sus jeringuillas que clava en el pastel sin pensárselo dos veces. Conforme el cilindro transparente se vacía el contenido se expande entre las esponjosidades de la masa, manteniendo el flujo de inyección constante sin presionar demasiado la lengüeta de apoyo para que quede bien repartido. Cuando aparece en el comedor con los tres platos de postre y las cucharillas hay dos personas sentadas en el sofá que le sonríen amablemente, dispuestas a convencerla de algo.

Fotografiar la muerte

2011-02-01T13:02:00.001-08:00

publicado en www.agitadoras.com

Sólo en las pesadillas podemos ver el rostro de nuestro asesino y seguir viviendo.
Levanta la cámara digital a la altura de su cara y al activar el botón de power aparece la imagen lejana de las tres personas a las que se dispone a hacer la foto. En la pantalla cuadrada las figuras de su hija, su mujer y su suegra, según la noticia, ensayan una sonrisa acogedora, tierna, sin excesos ni estridencias, formando una improvisada estructura piramidal, una simetría casi perfecta en el escaso espacio que queda entre la pared grafiteada y el coche aparcado en el callejón. Los colores vivos de sus atuendos destacan tanto que todo lo que queda tras ellas es poco más que un fondo apagado, un decorado que no tiene ninguna importancia. Corrige el enfoque, aprieta el ojo contrario para precisar el objetivo. Todavía las figuras no están del todo bien encajadas en el marco ni tienen la dimensión más adecuada. Son las tres mujeres que conviven con él y los cuatro han salido a la calle, a la misma puerta de su casa, después de cenar juntos el día de nochevieja y brindar por el año que empieza. Es la costumbre del lugar recibir en la calle el nuevo año viendo el despliegue de fuegos artificiales. Acerca otra vez el ojo derecho al visor mientras con el dedo activa el botón del zoom hasta conseguir el encuadramiento deseado. La sonrisa de las tres mujeres permanece igual de serena mientras esperan que el destello del flash de la cámara las eternice. A escasos metros de donde están pasan grupos de jóvenes celebrando con cánticos, bailes y consignas de esperanza la llegada del nuevo año, el sonido de la felicidad colectiva que se mezcla con las bocinas de los vehículos y el estallido de los petardos que iluminan el cielo. El cerebro ya ha dado la orden a su dedo índice para que apriete el disparador cuando se da cuenta.
Todo ocurre muy deprisa. Detrás de las tres mujeres que siguen posando sin moverse para evitar que cualquier corrección de última hora pudiera estropear la instantánea hay dos figuras extrañas, dos intrusos que antes no estaban. En un primer momento debe pensar que son dos jóvenes temporalmente escindidos de alguno de los grupos que pasan más allá del callejón, que al ver que alguien está haciendo una foto se han acercado y han querido hacerse los graciosos, aparecer también ellos antes de volver a incorporarse a su grupo para seguir la fiesta, antes de volver a cantar y a bailar con sus amigos que han seguido hacia adelante, felicitando el nuevo año a todos los que se cruzan con ellos. Se fija en el que hay más a la derecha, un adolescente en actitud tensa que parece esperar que algo pase con la espalda pegada a la pared, como queriéndose marchar de allí pero queriendo quedarse al mismo tiempo. El cómplice. A través del visor de la cámara, su mirada le lleva hacia el otro y es entonces cuando llega a ver por un instante el rostro de su asesino y no es ninguna pesadilla, cuando sin saberlo está fotografiando a su propia muerte. Ve la gorra azul que lleva en la cabeza con la visera puesta del revés, los ojos que le miran fijamente, el cuerpo apoyado en el lateral del coche para mantener más equilibrada la posición de tiro, las manos abrazando la pistola que le apunta, el dedo en el gatillo, el fogonazo blanco cuando la bala sale disparada.
Una fotografía es como un cuento narrado en primera persona. Un cuento que se empieza a escribir teniendo muy clara la historia en la cabeza.
El tipo fue detenido unos días más tarde gracias a la fotografía, según la noticia. La tarjeta la sacó una de las tres mujeres de la cámara que había quedado en el suelo, ensangrentada y rota por el golpe de la caída y la entregó a la policía. La gorra azul que llevaba puesta la noche del asesinato era la misma que tenía en la cabeza cuando lo sorprendieron los agentes. Luego no fue difícil contrastar que se trataba de la misma cara. Como en uno de esos duelos que los dos contendientes se disparan a la vez cuando se da la señal bajando el pañuelo, él fue alcanzado y abatido primero, pero antes de morir también logró alcanzar al otro con su disparo.
Es sólo en las pesadillas que podemos ver el rostro de nuestro asesino y seguir viviendo.

BCNegra 2011

2011-01-31T14:08:00.000-08:00

BCNegra 2011

Setmana de la novela negra de Barcelona

Postales en movimiento: 2

2011-01-30T01:34:00.000-08:00

Publicado en 7 voces

Me he fijado en el tipo cuando estábamos en la estación. Quizá la bolsa enorme que carga a la espalda mientras recorre inquieto el andén de extremo a extremo como si no pudiera esperar sin moverse la llegada del tranvía, o su mirada alterada que arremete a los ojos de quien le mira antes de ponerla rápidamente en fuga, como quien propina un golpe e inmediatamente se bate en retirada. Luego me olvido de él, entramos por puertas diferentes y, después de validar la tarjeta, me coloco en el lado inverso. Me entretengo en mirar a la gente que hay cerca cuando cruza otra vez ante mí, la bolsa cargada del hombro, la mirada igual de agitada como el incisivo puntero de un láser en movimiento. Se para junto a una mujer joven que lee un libro pero ella acaba por levantar la vista alertada por su acercamiento sin motivo. Cuando se ve sorprendido pasa de largo, se va hacia la otra punta del tranvía, da la vuelta y vuelve a pasar hacia el otro lado. Yo sigo con curiosidad su deambular inquieto, en un punto equidistante entre animal asustado y secuestrador que rebusca entre los rehenes al próximo a quien descargarle el tiro de gracia. Ahora, unos metros más allá, veo que se sienta junto a una adolescente que mira por la ventana. Otra cosa no, pero para las mujeres tiene buen ojo. Una anciana que también viaja de pie me hace esta observación cuando ve que estoy reparando en el tipo. Cada día lo mismo, buscando chicas guapas y arrimándose a ellas lo que puede. Es un enfermo. Sí, le contesto, me he dado cuenta de que no era muy normal cuando estábamos en el andén. La mujer empieza a hablarme de las veces que lo ha visto y de que siempre hace lo mismo, que cuando alguien se enfrenta con él baja en la siguiente parada. Luego me relata algunos lances y me habla de los locos que andan sueltos por la calle, de los delincuentes, de los violadores y de los pederastas, sobre todo de éstos. Me cuenta que tiene dos nietos preciosos y que si algún día alguien le pusiera la mano encima no sabe de qué sería capaz. Me lo dice casi apretando los dientes, unos setenta y pocos años, chaqueta austera y un pequeño bolso de charol negro cruzado del hombro. Yo le digo que es verdad que hay mucho loco suelto. Entonces vemos que el tipo se acerca otra vez y los dos desviamos la vista hacia él instintivamente, cargando de reproche nuestras miradas y haciendo que se detenga, que recule y que acabe por volver sobre sus pasos hasta situarse en el otro extremo del tranvía, junto a una puerta de salida. La mujer, satisfecha por la victoria, sigue hablándome de sus nietos y hasta me enseña una foto que lleva en el monedero que saca del bolso. Preciosos, le digo. Lo guarda y se despide de mí, la siguiente es la mía, me anuncia. Antes de que se cierren las puertas yo también me bajo. Camino tras ella, la calle está oscura y sólo se oye la pauta acompasada de sus pasos y, un poco más apagados, los míos, como un eco que apenas se distingue del sonido que repite. Pero ella acaba por notarlo y ve0 que se detiene lentamente antes de mirar hacia atrás. Cuando agarro la correa de su bolso y lo estiro con fuerza se me queda mirando confundida, como si no entendiera que estoy haciendo en su calle si hace un momento estaba dentro del tranvía.

Postales en movimiento: 1

2011-01-16T15:06:00.000-08:00

Publicado en 7 voces

El celador del geriátrico acabó por confesar ese crimen y ocho más que había cometido con anterioridad, en los años que llevaba trabajando en el centro. La poca exigencia derivada de los protocolos para certificar las muertes de los ancianos y la eficaz combinación de medicamentos y barbitúricos utilizada para los crímenes habían velado las verdaderas causas de las muertes. Hasta que utilizó la lejía inyectada directamente en la garganta de una de sus víctimas. Entonces se destapó todo.
En la sala office de un gran hospital varios médicos departían en corrillos antes de empezar sus rondas mientras sujetaban vasos de plástico del café de máquina. Unos de pie, otros apoyados en el canto de la mesa o en los alféizares de las ventanas. De las batas blancas abiertas asomaban corbatas y cuellos impecables de camisa, suéteres negros tipo cisne y botas altas hasta la rodilla. Uno de ellos levantó de pronto la mano y todos dirigieron su mirada a la pantalla plana de la sala que en ese momento estaba encendida, la voz que salía del televisor acabó por extinguir rápidamente los restos de conversaciones, estaban dando la noticia del asesino de ancianos. Mientras atendían a lo que el corresponsal de la zona explicaba la indignación fue transformando poco a poco la expresión de sus caras.
Entre los múltiples cargos por los que tendría que responder el celador del geriátrico, el juez admitió también a trámite una denuncia por plagio que alguien había interpuesto.

la web de formas del relámpago

2011-01-15T15:10:00.001-08:00

Después de casi tres años, la web de Formas del relámpago dejará de estar activa para siempre en dos o tres meses. Todos los contenidos (fotos, videos, entrevistas, comentarios de los cuentos, textos inéditos, etc etc) pasarán pronto a la historia. Descanse en paz

A partir de ahora...

2011-01-11T14:33:00.000-08:00

... también estaré por aquí

http://www.agitadoras.com
http://sietevoces.blogspot.com

Postal de Navidad

2011-01-03T15:43:00.000-08:00

La gestión dolorosa del recuerdo
La cíclica inflamación de la pérdida
El tratamiento equivocado de la herida
El vacío de los días señalados

El tacto de los extraños conocidos

Las huidas de retorno inevitable
El lado más oscuro del encierro
El contexto de enquistado desencuentro
El frío patente en todos sus formatos
La inmersión abismal en la locura
La niebla escondiendo las salidas

Dones i poesia

2010-11-12T08:20:00.001-08:00

Novela negra, mejillones y ropa tendida

2010-11-01T15:29:00.000-07:00

Dicen que en la época de la Gran depresión se dio el verdadero auge de la novela negra con la irrupción de escritores como Dashiell Hammet o Raymond Chandler que marcaron el camino despejando el viejo estándar intelectual de las novelas precedentes y situando sus tramas en la calle, en los conflictos sociales y políticos del momento. Ahora, en plena crisis mundial, con el convulso panorama económico y social que estamos viviendo y sus secuelas que de una u otra manera alcanzan a todos o mejor dicho a casi todos los rincones de la sociedad parece que hay un resurgir del género o al menos un nuevo y creciente interés de la masa lectora. Aunque yo nunca haya dejado de tener ese interés, mi actual circunstancia creativa me hace emerger ahora a la superficie de los libros de cuentos y buscar más la novela me ha traído al barrio de la Barceloneta donde está la librería Negra y Criminal, única en Barcelona dedicada en exclusiva a la novela negra.

A la Barceloneta no se pasa por sino que se va. No me podía pasar por allí viniendo de algún otro lugar antes de dirigirme a otro para acabar yendo adónde tuviera que ir. Tenía que abrir un hueco lo suficientemente grande en mi tiempo para que la dedicación fuera exclusiva y no contaminada ni de retrasos por haber salido tarde de algún sitio ni de prisas porque algún deber ineludible me obligara a estar donde todavía no hubiera llegado. Porque si en función de la perspectiva de referencia este barrio de antiguos pescadores no pueda estar más céntrico y tener, aparte de la mencionada librería, el mejor horno de pan de toda Barcelona y el mejor bar de tapas (curioso que esta práctica no acabe de echar raíces en nuestra ciudad), no hay en principio nada que me pueda llevar a su estructura constructiva como de juego de lego cuyas piezas las hubiera colocado un niño siguiendo una secuencia lógica infantil y a su disposición de calles con aceras estrechísimas y cruces repetidos. Así es, cerca pero lejos. Un barrio que resistió casi intacto a la profunda transformación de la ciudad olímpica quedando allí en medio, entre la fachada del Port vell, con el reposo de las lujosas embarcaciones y la cercanía de esa extraña construcción para consumo de turistas que es el maremágnum, por un lado, y el largo y amplio paseo marítimo de toques californianos con la visión del mar generoso y del perfil del nuevo hotel Vela recortándose en el cielo. Desde dentro de las calles de la Barceloneta no se ve todo esto y tampoco hay que ver más allá de sus fachadas de paredes degradadas y locales que albergan restaurantes con historia para circular por la ronda, pasear por el Port vell o transitar de punta a punta el paseo marítimo, como si ambas versiones de la ciudad pudieran vivir ignorándose, como si no se necesitaran.

Allí, en una de esas calles cercanas al mercado, en una planta baja de la calle de la Sal donde lo único que falta es esa niebla estancada de los parques de Londres antes de cometerse el crimen, casi camuflada entre portales desiguales y ventanas enrejadas a ras de suelo está la entrada de la librería. Cruzo el umbral y noto una sensación extraña. Es como traspasar una línea a un universo turbio de ficción, salir de golpe a un escenario recién montado para una representación a punto de empezar con suiluminación tenue y su decorado preciso que sin duda sugiere una trama truculenta. Me adentro en ese reducido espacio que a la izquiera alberga tantos libros de portadas alusivas en aparente desorden, de suelo a techo de las estanterías, tocándose los lomos como filas de sospechosos en una rueda de reconocimiento y enfocados por los puntos de luz del techo como si algún policía impaciente les conminara a confesar su delito. Elijo esa dirección y rodeo un mesa llena de ejemplares agrupados en pilas desiguales mientras cada vez más empiezo a percibir otras presencias extrañas. Creo que al llegar hace unos segundos apenas había alguien en el local que ni siquiera ha reparado en mi entrada. Ahora, en cambio, son varias personas las que se mueven a mi alrededor como sombras sigilosas. Hay quien sigue mis pasos y se detiene cuando yo lo hago, cuando escojo un libro y leo la contraportada él hace lo mismo aunque me esté dando la espalda. Me vigilan. Metro y medio más adelante, hacia donde debería dirigirme si siguiera el recorrido que he empezado, hay dos más que están de pie y se hablan en voz baja al oído, como dándose instrucciones que yo no debiera escuchar. Si levanto la vista veo más gente dispersada aunque algunos han empezado a formar pequeños grupos, como el que tapona la puerta de salidad neutralizando mi posible huída. Todos deben seguir las misma consigna, la de ese tipo del mostrador que parece el cabecilla y que habla con unos y con otros y que con gestos casi imperceptibles está dirigiendo la operación. Se conocen, de eso no hay duda. Todos han entrado detrás de mí. Quizá me siguieran antes de llegar a la puerta, cuando he cruzado la plaza del mercado y a mi paso se levantaban de los bancos, dejaban de hojear las revistas del quiosco y depositando una propina abandonaban la barra de los tres o cuatro bares donde esperaban el momento para seguirme a poca distancia. Cuál de todos llevará el arma que me ataque escondida en las honduras de su bolsillo. Reculo, paso rozando al tipo que tenía detrás de mí y me coloco en un lugar donde nadie pueda atacarme sin al menos poder adivinar sus intenciones. A mi espalda no hay nada más que un panel con panfletos, recortes de periódico y fotos colgadas con chinchetas, como de desparecidos o fugados perseguidos por la justicia. Y ese olor. Ese extraño olor, deubicado pero agradable. Parece que algo tiene que pasar en cualquier momento.

Mejillones, claro, es sábado por la mañana. La mesa al lado de la entrada y al instante alguien trae las botellas de vino, los vasos y la cacerola que humea al pasar dejando un rastro que se abraza al aroma de las novelas negras que abarrotan el espacio. Claro. Más tranquilo me acerco a la mesa. El supuesto complot de perseguidores se desvanece y su objetivo pasa a ser ahora el contenido de la cacerola . Se reparten vasos, se medio vacían las botellas y se van dejando las conchas en un plato anexo. Yo cojo uno con los dedos. Coincido haciendo lo mismo con el tipo que me seguía los pasos pero ahora los dos intercambiamos una sonrisa de aprobación. ¿Yo a qué venía? Me acerco al cabecilla que sigue hablando con unos y con otros. Cuando puedo le pregunto, le pido consejo: algo así como Jim Thompson pero español y actual, un personaje principal con tendencias autodestructivas y de moral más que dudosa. No se lo piensa mucho, lo tiene claro, me recomienda Julián Ibáñez, Giley, me lo dice mientras me ofrece un vaso de vino. La conversación se alarga.

Cuando salgo con el libro recién comprado dentro de la bolsa noto que el vino me ha subido un poco. La ropa tendida de los balcones y de los tendederos que instalan delante de las puertas de las casas se balancea como si siguiera el ritmo de una canción lenta, con el sonido muy bajo, las bombonas de butano parecen centinelas que vigilan las entradas y los antiguos toldos de madera apenas esconden las vidas que se agitan en el interior de los pequeños pisos. Hay bicicletas apoyadas en las paredes, charcos dudosos donde las palomas se avituallan y conversaciones interrumpidas por la hora de la comida de las que sólo han quedado un par de sillas abandonadas junto a la puerta. Y pensar que un poco más allá está la Barcelona port olímpica, adonde vaya, tres o cuatro calles a la derecha o a la izquierda, adelante o atrás, y ya habré salido. La librería Negra y Criminal podría estar en cualquier otro sitio, crecer, recibir innumerables visitas. Pero hablamos de esencia no de mercado. Lo primero se respira y lo segundo se consume. Miro hacia atrás y aunque me lo siga pareciendo creo que ya nadie me persigue.

www.agitadoras.com

Presentació a El Prat

2010-10-26T04:52:00.000-07:00

Leer

2010-09-09T08:23:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=iwPj0qgvfIs

Animales

2010-09-01T01:06:00.000-07:00

El otro día, después de saber que había leído la novela FIN de DAVID MONTEAGUDO, alguien que la estaba leyendo me hizo aquella pregunta de incómoda respuesta de si me había gustado. Me quedé un momento en silencio pensado qué dirección de las dos opuestas debía tomar, ya que fuera la que fuera después debería justificar tal decisión. No quería desalentar a mi interlocutor hasta el punto de hacerle perder el interés ni, por el contrario, generarle una fogosa expectativa que al final podría llevarle a una decepción tanto hacia la propia novela como hacia la fiabilidad de mi criterio. El libro me lo había leído un par de meses antes y la verdad es que en ningún momento me había planteado esa respuesta. Lo acabé, y eso supongo que ya es un buen argumento para alguien con un porcentaje de bastante más del 50 % de libros empezados y no terminados por falta de esa atracción necesaria para continuar por el camino de una historia. Como si tratara de una moneda que se echa al aire asumiendo que se acatará lo que salga, dije que sí a pesar de la algo trillada trama más propia de una película de terror de esas con insulsos guiones americanos fabricados en serie que de lo que se dice un buen libro: un grupo de amigos que hace mucho que no se ven se citan para pasar un fin de semana en la montaña, donde les empiezan a pasar cosas malas. Así de simple. Pero esas cosas malas y la estructura de los capítulos enganchan hasta tal punto que consigue provocar reacciones adictivas en el lector propias de series televisivas en las que nos emplazan sin remisión al próximo capítulo para saber quien empuñaba la pistola que se ha disparado en la última escena o con cual del catálogo de personajes ha engañado a su marido la protagonista de turno. Como no creí adecuado sustentar en esto mi respuesta, me esforcé un poco más y le hablé de lo que de verdad me había sorprendido de su lectura (sin profundizar demasiado, como he dicho antes se la estaba leyendo) que es la presencia de los animales en el desarrollo de la trama, una presencia progresiva e inquietante que permanece latente en todo el libro. En una escritura sustentada en gran medida y con solvencia en los diálogos, la narración se tensa y alcanza momentos brillantes cuando los personajes, en un entorno en el que sin ellos saberlo se ha perdido la hegemonía del hombre sobre el reino animal, se ven expuestos a su contacto en una situación de igualdad, de supervivencia, de hambre, y esos animales dejan de representar sus papeles de mascotas, de fieles acompañantes, de inquilinos de zoos o de circos, de protagonistas de documentales en la pantalla de televisión, para ser una amenaza cierta, para convertirse poco a poco en sus depredadores. Así unas dosis bien administradas (que empiezan cuando la novela ya ha alcanzado más de cien páginas) de ladridos lejanos de perros o de extraños graznidos de aves no identificadas, sirven de preámbulo de la aparición de supuestos jabalís que pasan demasiado cerca, buitres saliendo de habitaciones de casas deshabitadas, hordas de cabras desbocadas en un desfiladero, dromedarios que pasan por una calle estrecha, osos irrumpiendo al otro lado de la plaza del pueblo, bandadas de galgos que de pronto se multiplican a su alrededor (magnífica descripción de la secuencia) o la aparición repentina de un tigre hambriento. Sirva un breve ejemplo: Pero al mismo tiempo resulta terriblemente inquietante y amenazador pensar que sólo hay una fina membrana que separa la contención de la masacre, y que esa membrana se está tensando hasta la exasperación, y que sólo hace falta una sutil aceleración, un movimiento más brusco, para que se desate todo el poder contenido de la jauría. Apariciones que ponen al descubierto no sólo la fragilidad del hombre ante el reino animal en circunstancias que no controlamos sino el ancestral pánico, a veces en forma de aversión o a veces en forma de verdadero terror, que quien más quien menos le tiene a los animales, al perro desconocido que de pronto viene directo hacia nosotros, a la abeja que sobrevuela al lado de nuestra cara en esas comidas de verano, a la visión repentina de la araña en algún rincón de la cocina o al reptar de una serpiente sobre las hojas muertas del bosque, a ese contacto en las piernas que nos parece intuir cuando nadamos en la playa demasiado lejos de la orilla. Los hemos convertido en sumisos animales de compañía, en operarios a nuestro servicio, en ingredientes de nuestros platos, en admiradas criaturas en su entorno salvaje (mientras los veamos desde el otro lado) y así permanecen en esa situación de equilibrio cuando y donde se mantiene la supremacía de nuestro género y la civilización que hemos edificado, pero qué pasa si toda esta civilización se desmorona. Ese recurso de presentar al animal como amenaza del hombre (tiburones, cocodrilos, hormigas asesinas, serpientes gigantescas, perros diabólicos,..) tan utilizado en el cine de género consigue en la novela tensar la trama y reforzar el drama de la nimiedad del hombre cuando sale de esa protectora burbuja de civilización que se ha construido. Y lo digo mientras tengo a mi lado a mi perro Bruce (que está conmigo por razones que no vienen al caso a pesar de que nunca me hayan gustado especialmente los animales domésticos) haciendo cada vez más cierto lo que dijo el filósofo de que cuanto más conozco a las personas más quiero a mi perro y que me mira con esa fidelidad y esa sincera devoción que siempre me profesa, por ahora.

En FIN, le dije que sí me había gustado. Luego hablamos del autor de este su primer libro, un trabajador de una fábrica cualquiera que empezó a escribir a los 40 años y cuyo borrador, después de ojearlo por encima según sus propias palabras, el prestigioso editor Jaume Vallcorba se llevó personalmente a casa un fin de semana, y que ahora ya lleva no sé cuantas ediciones.

Artículo de www.agitadoras.com

Textos cercanos

2010-06-28T15:05:00.000-07:00

http://www.agitadoras.com/junio%202010/ines.html

...Más bien nos deja un vacío irreparable, una herida abierta por la que no podemos sanar ni recuperar la sal de la vida. Lo único que nos enseña, la muy zorra, es nuestra insignificancia, el escaso peso de nuestros sentimientos ante un mundo indiferente y aturullado que sigue su curso.

Ines Matute
Revista Agitadoras
número 14 - verano del 2010

El poeta

2010-06-17T08:20:00.000-07:00

http://www.escolagarbi.cat/concurs-literari

Sant Jordi 2010

2010-04-28T14:59:00.001-07:00

De la editorial Baile del Sol me pasan este dibujo de Manel Fontdevila. Fiel imagen que en cualquier rincón céntrico de Barcelona nos podemos encontrar el día de Sant Jordi.

Moments i records

2010-03-12T05:39:00.000-08:00

Recordatori

2010-03-11T10:00:00.000-08:00

http://www.fcmartinenc.cat/web/index.php/noticies/666-el-futbol-club-martinenc-de-dol-per-la-mort-den-juli-macarulla

Ahir al vespre va morir en Juli Macarulla, el que durant molts anys va ser Directiu del F.C. Martinenc i la cara més representativa de la secció de Bàsquet del Club. Un home molt correcte i afable, que tenia el cor robat a tot el món del Bàsquet Català.

En Juli va ser l’impulsor del ressorgiment de la secció del bàsquet al Martinenc. A ell li devem la salut de què gaudeix actualment la secció.

Fa tot just ara un any, la Junta del Martinenc i l’Assemblea de socis/es, el va nomenar per a la Junta D’Honor del Futbol Club Martinenc, càrrec que ha tingut fins al dia d’avui.

La Junta, els socis/es, exjugadors/es i jugadors/es actuals i tècnics volen donar el condol i el més sentit suport en aquests moments a la seva família i tenir un gran record per algú que va estimar molt aquesta entitat.

L’enterrament serà demà dimecres 3 de març, a les 11:30 al Tanatori de les Corts.

JULI MACARULLA

2010-03-02T23:40:00.000-08:00

Pot ser no és el més adient referir-se als últims tres mesos per parlar avui d’ell, fer esment, en lloc de tota la vida anterior, de temps bons on la mort era tan llunyana que es feia invisible, inofensiva, de moments de la infància, dels dies de platja al Palomares i dels trajectes de l’arrabassada amb el fum dels seus 46 i la banda sonora del carrusel deportivo, diumenges a la tarda, escarxofats dins el 850 vermell parant a qualsevol corba del camí, marejats, per vomitar, i de tot el que ara poguéssim i volguéssim evocar, dels records que d’aquí uns dies tocarà processar i tenir ben a prop per tirar endavant.
Pot ser no és el més adient però és precisament del que vull parlar, d’aquests tres últims mesos justos, del 1 de desembre a l’1 de març, de les habitacions compartides de Sant Pau, de l’entorn hostil dels passadissos d’urgències on se’ns amuntegaven les hores o de l’olor rància i ingrata del sociosanitari, temporal, això sí, així li dèiem i així ha estat al cap i a la fi, de les bates blanques esmunyedisses i brusques, i ineptes, moltes vegades, perquè no dir-ho, i les punxades sobre altres punxades anteriors a les venes massa castigades, de les visions que només ell veia en els pitjors moments, dels bolquers, del mal a tot arreu que quasi mai ens creiem del tot i de l’enorme sol•litut que li queia a sobre estirat en el seu llit articulat quan arribava el moment de marxar per tornar a les nostres vides i deixar-lo una altra vegada sol.
Però precisament a això em vull referir, al que hem viscut i hem compartit, cadascú de nosaltres seguint el programa d’uns torns improvisats, retrobant-nos a soles amb ell i recuperant coses que en els últims anys, quan no passava res dolent, havíem perdut, i és en aquest context aparentment penós, malaltís i ple de mals auguris, de nervis i de falta de son, on ha sortit el millor, on mútuament ens hem donat el que pot ser mai ens havíem donat, on ens hem acostat tant que la contenció i la vergonya s’han acabat fonent si tocava posar-li la cullera a la boca o acompanyar-lo al bany, o donar un petó que ja ni recordàvem, o si en conversa tranquil•la, relaxada, mirant el que hi havia més enllà de la finestra i sense ningú més al voltant ens obríem mútuament fins quasi explicar intimitats, l’escoltaves i t’escoltava sense que importés res més, amb aquest sentit de l’humor seu, una mica negre i amb un punt destraler, incorrecte políticament i quasi sempre fora de to, que solia mantenir a distància a la gent, que aquesta estranya malaltia sense nom o amb tots els noms semblava haver afilat i perfeccionat encara més.
I tot i que em costarà portar al Victor cada dissabte al matí i que ell no aparegui per en lloc, tot i que als menjars familiars estarà buida la seva cadira de president de taula, la més allunyada de la cuina, amb vista, segur que per no tenir-se que aixecar, tot i que ara ens tocarà gestionar aquest immens buit, aquests tres mesos al cap i a la fi, tot i la traïdora celeritat de l’últim moment que no ens ha donat temps quasi ni d’aixecar la ma, com si amb un gest trampós s’hagués saltat allò de la sala d’espera, de la cua de l’embarc, per estalviar-se i sobre tot estalviar-nos massa patiment, aquests tres mesos han estat no un martiri sinó un regal, un espai per compartir i per poder-nos despedir així com ho hem fet, tranquil•la i relaxadament.

BCNegra 2010

2010-02-02T08:51:00.001-08:00

De l'1 al 6 de febrer.
http://www.bcn.es/cultura/bcnegra/2010/ca/index.html
Ens veiem l'any que ve?

La cortina

2009-12-14T15:09:00.000-08:00

LA CORTINA es el tercer cuento del libro FORMAS DEL RELÁMPAGO

La cortina

Mujer cuentista

2009-12-13T15:42:00.000-08:00

De la librería Bertrand al taller de tapas, pasando por delante del mismísimo portal de REC.
En la foto David Roas, Inés Matute y yo. Joaquin Llorens, disparando. Y Angeles Cabré a punto de aparecer.
Barcelona, 11 de diciembre.

La entrevista

2009-12-08T14:21:00.000-08:00

Yolanda, escritora y directora de cine, ha subido una entrada en su blog http://interioresinciertos.blogspot.com/con la entrevista que me hizo para www.literaturas.com. Se agradece porque es la primera y única vez que sale en un blog la primera y única entrevista escrita que me han hecho por el libro.

Aprovecho para aconsejar una visita a sus blogs:

http://picnicenlacarretera.blogspot.com/

http://vidas-preventivas.blogspot.com/

http://www.bizarrebirds.blogspot.com/

Mujeres cuentistas

2009-12-07T14:21:00.001-08:00

Por fin una presentación de un libro de Baile del Sol en Barcelona.
Aunque no es el mejor momento de mi vida, intentaremos estar.
Viernes 11 de diciembre, 19,30 h, librería Bertrand.

Urgencias

2009-12-03T14:22:00.000-08:00

Mi padre entró en urgencias del hospital hace cuatro días.

No se mantenía en pie, no se le entendía cuando hablaba y sacaba espuma por la boca.

Sólo hace una semana que nos reunimos todos para cenar.

Y entonces estaba bien, más o menos bien.

Nunca le había pasado esto.

Mi madre llamó al 061 y lo llevaron a urgencias.

Una definición de urgencias: Especialidad que se encarga de atender a los pacientes que precisan atención inmediata. Una vez diagnosticados pueden ser traspasados a los especialistas correspondientes.

Desde entonces lleva cuatro días en una camilla en medio de un pasillo.

Sólo dos personas pueden visitarle en el rincón donde lo han recluido.

A las 7 y a las 12. Si estás demasiado te echan sin miramientos.

Atenciones mínimas, nada de pruebas hasta que no suba a planta.

Pero no hay habitaciones, no hay camas, no hay más planta que ese rincón oscuro en medio de un pasillo donde lleva cuatro días.

Dicen que es demencia cognitiva, por decir algo.

Y mi padre se deteriora un poco más cada día. Entró mal y está mucho peor.

Urgencias de cuatro días. Suma y sigue.

El médico dice que lo sabe pero que no puede hacer nada.

Allí estará mi padre en este momento, sólo, en su rincón oscuro, mientras ahora escribo esto.

Nadie a quien poder retorcerle el cuello.

El médico del día de antes ya no es el del día siguiente.

Cada día empezando de cero.

Otra definición de urgencias: alteración de la integridad física y/o mental de una persona, causada por trauma o por enfermedad de cualquier etiología que genere una demanda de atención inmediata y efectiva tendiente a disminuir riesgos de invalidez y muerte.

Urgencias de cuatro días. Suma y sigue.

Lo voy a ver y cada vez está un poco más lejos.

"Esto es lo que hay y si quieren pueden pedir el alta voluntaria" -dice el médico.

En esta historia hay muchos personajes: políticos que se llenan la boca engañando a la gente para saquearles sus votos, individuos sin alma vestidos con batas blancas que imitan a actores de esas series de TV que van de hospitales, médicos desprovistos de habilidades para tratar con personas, familiares impotentes dosificando la rabia para que no se desborde y enfermos que se deterioran o se apagan en cualquier rincón oscuro de un pasillo. En urgencias.

Y hasta un perro que llora sin entender una ausencia.

En esta historia hay muchos personajes, pero hoy de esto no tengo ganas de hacer un cuento.

La Beckett

2009-11-22T01:52:00.000-08:00

Sala Beckett- 1 Nuñez y Navarro- 0

y final.

No sempre guanyen els més forts

http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=663705&idseccio_PK=1013

Poesia

2009-11-17T14:42:00.000-08:00

Rastrejant la xarxa en busca de vells amics perduts t'he trobat, Marc, i m'apropio d'aquest petit i escruixidor fragment de poesia de boca teva.

Comença al minut 3:50 amb tots els respectes per l'altre, versió original, però no l'entenc.

El cuento, mañana

2009-11-07T02:56:00.000-08:00

"la capacidad del relato breve para cuestionar lo real, su vocación de maravilla y estremecimiento, esa naturaleza que un buen día atrapó al lector y le hizo ver que la vida era posible entre palabras".
Sergi Bellver

Este miércoles día 11 a las 7 de la tarde en la biblioteca de Lesseps charla sobre el cuento contemporáneo a cargo de Sergi Bellver.
http://es-la.facebook.com/pages/Barcelona-Spain/Biblioteca-Jaume-Fuster/51473973976?v=feed&story_fbid=183799603976&ref=mf

Y en su blog http://alasdealbatros.blogspot.com/ muy interesante entrada-reflexión sobre el cuento actual.

A toda vela

2009-10-05T09:03:00.001-07:00

Acercando orillas

2009-09-03T14:10:00.000-07:00

El dia 9 de maig del 2008, l'editorial Baile del Sol va organitzar una trobada d'escriptors seus a una petita llibreria del Raval de Barcelona on es van fer lectures de poesia, contes i fragments de novela dels autors. Fa poc he rebut una imatge exlusiva d'aquell dia.
Jo sóc el tercer de la dreta de la fila superior, el de la camisa de ratlles.

Bilbao

2009-07-28T14:45:00.001-07:00

Impressionant, i ja van 17 vegades que l'he vist.

I quasi, quasi, al mateix hotel.

A esperar el pròxim.

En el TOP 74

2009-07-13T14:16:00.000-07:00

http://juancarlosmarquez.blogspot.com/2009/07/record-de-participacion-en-el-premio.html
http://elsindromechejov.blogspot.com/2009/07/setenil-2009.html

Bases: http://www.molinadesegura.es/portal/RecursosWeb/DOCUMENTOS/1/0_5544_1.pdf

Sorpresas en la red

Recomendación

2009-07-06T09:33:00.000-07:00

"Perforaciones" de Francisco Afilado

Un autor de 43 años que publica su primer libro, ¿De qué me suena?

Hace mucho tiempo (unos 10 años) cayó en mis manos un cuento escrito por las dos caras de un folio de un autor desconocido llamado Francisco Afilado. Había ganado no sé qué premio literario y tampoco sé de dónde salió porque no teníamos internet, así que alguien me lo pasaría. Era de lo mejor que había leído. Durante años busqué ese curioso nombre, Afilado, en las librerías, porque estaba seguro que encontrarlo era cuestión de tiempo, pero acabé por suponer que no había traspasado esa casi infranqueable barrera de la edición de un primer libro.

Un día, paseando accidentalmente por esa curiosa librería que es El Corte Inglés encontré su nombre en un estrecho canto en el apartado de narrativa española. Supongo que si lo encontré es porque de forma inconsciente no había dejado de buscarlo. Lo cogí de inmediato, ví que era un conjunto de relatos y hojeándolo descubrí el mismo cuento "Compasión" que había leído unos 10 años antes.

Lo compré y lo colé descaradamente en la fila de libros que esperaban lectura. Y fue una decisión acertada porque no tienen desperdicio, cuentos como impactos secos y duros que atrapan y aturden a la vez, con una escritura precisa y acertada y el ritmo medido como el de los buenos escritores americanos. Aparte del mencionado "Compasión" destacaría otros como "Mao, Martín y yo" y "Mi hermano Marc", de una crudeza deliciosa.

Hay un par de interesantes entrevistas al autor en http://www.literaturas.com/ y http://elsindromechejov.blogspot.com/. El autor explica en una de ellas lo que le costó llegar a publicar ese primer libro al no tener los contactos en el mundo editorial, ¿de qué me suena?

26/5- 1 any del relámpago

2009-05-16T10:50:00.001-07:00

...leí Formas del relámpago de un tirón, no sólo una historia, como indicaban las instrucciones de uso, sino todo el libro...

...la primera història ja em va sorpendre molt i ja em va posar en guàrdia pel que podía venir després. Et repeteixo, vaig gaudir mastegant totes les trames fins que es va acabar...

..la monotonia, la passió, la por,... cada conte és la descripció d'una emoció que traspua al llarg de la descripció, amb una capacitat de síntesi inaudita...

...el llibre m'ha encantat, realment no he pogut deixar cap compte a mitges i ha sigut una experiència divertida llegir quelcom que ha escrit algú que coneixes i identificar o creure que identificàs algú conegut entre els personatges...

...històries escrites amb un toc especial que et fa seguir-les amb ganes des del començament. Amb avidesa, en algun moment. Per a mi la més exquisida ha sigut La Cortina; car d'una forma tan especial et mostra com les coses es poden veure des de punts de vista diferents i com canvia el resultat. Pel mig he gaudit amb la sorpresa esvaïda (pels comentaris que es varen fer a la presentació del llibre) del final. Però sorpresa així i tot pel final feliç truncat. Amb la gelosia estúpida de Sombras en el Jardin, amb les reaccions impensables e inesperades a Gigantes. Amb l'incertesa de La Cena está lista; les reaccions brutals de gent tranquil·la i apocada, com a El Golpe i Chatarra i la segona millor per a mi, encara que una mica amb el final esperat, la mescla de fatalitat i innocència de La Noche de Reyes...

...he disfrutat d'allò més llegint el llibre, de la teva forma d'escriure i dels girs imaginatius que hi poses i que augmenten el plaer de la lectura...

...el llibre és SORPRENENT, dins d'un mon més aviat monòtom, és del tot gratificant, la capacitat pertorbadora, impactant de les seves històries...

...leí tu libro en una semana. Ciertamente me resultaba difícil asimilar más de dos cuentos. Quizás por ello, al terminar, tuve la sensación de haber leído una única historia en la que se interrelacionaban una serie de personajes movidos por unas constantes.... la infidelidad, los celos, la desconfianza, el rencor, la venganza...un gran abanico de miserias humanas...

...esos abruptos finales en los que abandonas literalmente al lector a su suerte, sintiendo vértigo ante el acantilado...

..LA CORTINA me ha impactado precisamente por la sencillez y naturalidad del desenlace. Quisiera resaltar también el hecho de encontrar la figura de la "comparación" reiteradamente en todos los cuentos...como queriendo reflejar una situación o una estancia fiel y real en la imaginación del lector, sin que quepa duda alguna......cogí el libro y me lo leí en la cama, en el sofá, en el baño, en el metro, en el portal, en el camerino (durante el rodaje no pude) y de camino por la calle de vuelta hasta mi casa… No. No lo leí. Lo disfruté...

...si me preguntas qué me gusta de tu libro te diré que considero que tiene relatos redondos, perfectos, nada demorados en los detalles de la descripción, pero consiguiendo una, perfectamente elaborada con magistral intuición y con la palabra certera, la necesaria, la imprescindible. Tenía la sensación de que me encontraba leyendo un guión… o viendo una película, como si esos cuentos fueran ya cine o pudieran ser filmados… Pero lo que me daba la sensación de lo que los sumergía definitivamente en el género del relato (y no en el del guión) era el empleo y significado de los comparativos, los comparativos más categóricos y certeros que he leído en mucho tiempo y que nunca diría sino una voz en off en el cine para alejarse de la telenovela. Si algo me gusta de la literatura es cuando leo una oración, que resume todo lo que yo quisiera haber dicho alguna vez, esa comparación perfecta, la frase justa que hace vibrar...

...me gustan la estructura y el ritmo de cada una de “las formas del relámpago”, el dinamismo intrínseco de los textos y las dinamitas poderosas que los vertebran...

...estos relatos son pequeñas descargas de placeres, de vértigo, de inseguridades, de decisiones, de cuerdas flojas y de riesgos y siempre tienen un poderoso final, que deja con la boca abierta... .

..sensaciones a rescatar de su lectura: la atmósfera previa a la tormenta. Un “qué pasará” con múltiples posibilidades y finales total y arrolladoramente ciertos...

...nos lleva de la mano y nos suelta dejándonos allí delante, con el abismo de la historia y escapándose corriendo quizá hacia otro cuento, para volver a hacer algo parecido...

...el mecanismo perfecto y desordenado de "La tarde en cuestión", las infidelidades y la angustia por la desconfianza del ser más cercano de "La cena está lista", la pulsión lacónica de "Chatarra" y esa terrorífica delicia que es "Noche de reyes"...

...ha sido una lectura facil, agradable, elegante, con una narrativa muy cuidada, casi perfecta, muy descriptiva, lo que hacia que te metieras facilmente en escena, y que te sintieras uno de los personajes.Todos los cuentos me han gustado, pero el Golpe, la Cortina, y el Cliente, son con los que mas he disfrutado...

...captor de confidencias de amigos y extraños, - quizás ya le asignan ese rol porqué intuyen su gran capacidad de observación y su sensibilidad para sumergirse en los detalles-, girando alrededor del poliedro de lo cotidiano, consigue nuevas perspectivas, y deja que esas historias incipientes dejen de ser fidedignas, para crecer libremente, alimentadas a partir de ahora, únicamente por su fantasía. ...el lector se vea poderosamente arrebatado hacia un mundo turbio, sugerido y recreado con minuciosidad, donde el azar, o tal vez sea la fatalidad, imponen sus leyes. Ni localistas ni historicistas, estos cuentos, implacables en su investigación psicológica, ingresan en el ámbito de lo existencial...

...una cadencia cinematográfica estructura estas once aproximaciones a la esencia malsana y obsesiva del amor y de la muerte. El sexo, aunque apenas explícito como material literario, distorsiona e incluso llega a destruir el mundo íntimo y el tejido familiar de unos personajes zarandeados por la infidelidad y envenenados por los celos. El asesinato planea, omnipresente, como tentación, motor o desenlace, insinuado o consumado, sobre muchas de las historias...

...cuando nos hemos ya recuperado de la sorpresa inicial, sentimos el regusto de la reflexión que nos brinda sus narraciones, de un cierto humanismo teñido de tragedia y quizás pesimismo, que refleja la cierta angustia, la fatalidad de unos seres mediocres, de los perdedores, de los “antihéroes...

...percibir como vecina y cotidiana la desdicha, esas debilidades, esos rencores, esos ocasionales infortunios, unas desfavorables circunstancias, esas decisiones equivocadas que pueden sumir al ser humano en la tristeza, el desánimo y el fracaso, a veces, quizás, tenue, silencioso, tenaz y persistente.

Un libro

2009-04-22T09:06:00.000-07:00

Cosas que se pueden esperar de un buen cuento?
Por ejemplo: que de forma inmediata nos atrape cuando empezamos a leerlo, que el tono sea el más adecuado a las historias que nos cuenta, que nos adentremos poco a poco en su atmósfera, que nos envuelva, que se enrosque, que no podamos salir de ella hasta terminarlo, que notemos como se tensa, que leerlo sea un placer, que no se nos suelte la mano, que no podamos desviar ni un momento la mirada, que los personajes, si es que hablan, lo hagan de verdad, que el ritmo avance de forma natural, sin forzarlo, que la velocidad sea la necesaria, que sean creíbles, que el autor y el narrador se hagan invisibles (si es que así debe ser), que lo previsible no exista (si es que no tiene que existir), que el final, abierto o cerrado, contundente o marcado por la inercia de la propia historia, conmueva.
A mí los cinco cuentos del libro me han gustado, pero especialmente "El Espirítu del Norte", el cuento que lo cierra, me ha parecido magnífico. Un placer haberlo descubierto.
"NORTEAMÉRICA PROFUNDA" Juan Carlos Máquez

Una peli

2009-04-01T14:10:00.000-07:00

Escondidos en Brujas

interpretaciones, guión, historia, atmósfera, tensión, diálogos, delirio, humor "negro" y Brujas.

Poética

2009-03-25T23:21:00.000-07:00

Inesperadamente, picó su vuelo: había intuido el aroma dulce del azúcar. Cayó velozmente sobre el blanco mineral con la trepidación de un futuro incontrolado. Sin embargo, en aquel torbellino de velocidad, pudo adivinar con el rabillo de su ojo múltiple otra sombra igualmente veloz, igualmente desesperada, que cortaba el silencio tras de sus alas con un silbido impenetrable. Aceleró. Acabó de cruzar el cortísimo espacio que la separaba de la mesa como una flecha fatal. Y nunca llegó a saber qué fue primero, si el brusco contacto con el mármol helado o el violento reventar de su sangre bajo el chasquido del matamoscas.

José Fernández-Cavia "Historias de amor y otros cuentos chinos" 1989

Formas del relámpago en las bibliotecas

2009-03-24T10:53:00.000-07:00

NO

Después de contactar con la xarxa de biblioteques de la Diputació de Barcelona, de enviarles un ejemplar y de volver a contactar al cabo de tres meses, transcribo un fragmento de la respuesta recibida por mail:

"No voldria que servis d'excusa però hem tingut un trasllat de planta i encara tenim, per manca de mobiliari, caixes per obrir amb material. Suposem que dins d'una caixa hi ha el vostre llibre.
Tot i així el comitè de selecció va examinar-lo durant el mes d'octubre i em comenten que no es va incorporar als llibres seleccionats per no tractar-se d'un llibre bàsic per a les biblioteques."

Otra vez será.

Las líneas de la mano

2009-03-19T15:31:00.000-07:00

De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué, remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván y por fin escapa de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es difícil seguirla a causa del tránsito, pero con atención se la verá subir por la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor y allí (pero es difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con dificultad la escotilla mayor y en una cabina, donde un hombre triste bebe coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el chaleco de punto, se desliza hasta el codo y con un último esfuerzo se guarece en la palma de la mano derecha, que en este instante empieza a cerrarse sobra la culata de una pistola.

Julio Cortázar “Historias de cronopios y de famas”, 1962

Entrevista

2009-03-03T07:48:00.000-08:00

En la sección nuestro novel del número de marzo de la revista literaria digital literaturas.com, entrevista por la publicación de Formas del relámpago
link a la entrevista (debajo de la pata de gallo)
http://www.literaturas.com/v010/sec0903/nuestro_novel/nuestronovel.htm

De librerías

2009-02-28T01:56:00.000-08:00

Tres rosas amarillas es el título del último libro de Raymond Carver, sin contar con el que se publicó posteriormente, Si me necesitas, llámame, cinco cuentos que, según dicen, después de su muerte su mujer recopiló entre los papeles inéditos y no del todo revisados por el propio autor. Sea como sea, lo mismo que con cualquiera de los libros de Carver, su lectura tampoco defrauda.

Tres rosas amarillas también es una librería de Madrid especializada en el género del relato. Una iniciativa que debieran copiar otras ciudades. Además, me han dicho que Formas del relámpago está también en su catálogo, aunque debajo de la imagen de la portada haya un inquietante No disponible. Esperemos que pronto desaparezca el no y la próxima vez que pase por Madrid pueda ir a comprar mi propio libro.
http://www.tresrosasamarillas.com/

On aconseguir el llibre?

2009-01-30T14:32:00.000-08:00

Tot i que es pot demanar a La Casa del Llibre i a qualsevol de les llibreries digitals que hi ha a internet, i crec que encara també a la Llibreria El Drac d'el Prat, des d'aquest dilluns també es pot demanar a http://www.catalibros.com/contenidolibro.php?cod=CON3852

i rebre'l a casa o recollir-lo al barri de Gràcia, al carrer Guilleries nº6. El Salva us atendrà molt bé.

BCNegra

2009-01-27T14:50:00.001-08:00

Del 2 al 7 de febrer a Barcelona

Brasas

2009-01-14T23:21:00.000-08:00

Ayer un compañero de trabajo se cruzó conmigo en un pasillo del edificio. Me dijo que me estaba leyendo y se paró a conversar unos minutos de mi libro. Uno cada día, la manera más acertada de degustar un libro de relatos. Dos o tres piropos agradecidos y alguna crítica constructiva. Y una frase mágica que hasta ese momento no me habían dicho: estic gaudint de la teva narrativa. Dos días antes, me encontré con otra persona que conozco. Esperaba que le recogieran en una esquina y llevaba un libro en la mano. Me dijo: el próximo es el tuyo. A pesar de haberlos visto con cierta frecuencia los últimos meses ni uno ni otro me habían hecho antes ninguna referencia. Brasas encendidas entre las cenizas. Que el fuego nunca se apague.

Recomendación

2008-12-29T14:32:00.000-08:00

"El país del miedo" de Isaac Rosa

Una historia de acoso, incómoda, inquietante, turbadora, desasosegante.

Una inmersión hasta el fondo mismo del temor cotidiano, físico, palpable, carnal, ineludible.

Con la nitidez de un espejo recien lavado.

Con la precisión de un buen relato.

Y a pesar de todo, una novela valiente.

Madrid 12-08

2008-12-10T23:00:00.000-08:00

Imatges de Madrid

MANIFIESTO POR EL CUENTO

2008-11-05T11:18:00.000-08:00

¿Qué motivó que el cuento como nuevo género literario hubiese tenido dos espectaculares apariciones primero en el siglo XIX y después en el XX? Curiosamente la respuesta es la misma: la publicación de los mismos en revistas y diarios. Los cuentos modernos, nacen primero en los periódicos y luego se convierten en libros que los recopilan. Poe, Chejov, London escribían sus cuentos para periódicos. Carver, Cheever, Fante, Bukowski, y toda la generación del realismo sucio americano de mediados del siglo XX, adelantaban sus publicaciones con cuentos en periódicos. La nueva generación americana del desarraigo publica en fanzines y diarios locales, algunos incluso nacionales con gran tirada, antes siquiera de presentar su primer libro de cuentos. ¿Qué coño ocurre en España con el cuento? ¿Ningún periódico es capaz de liberar una columna para acoger un cuento moderno? Se trata de dar oportunidades a gente desconocida, pero fielmente cuentistas, no de ofrecer una columna a escritores consagrados que publican como cuento el recorte de un amago de novela. El cuento es un género narrativo mayor, quizá el más complejo en su elaboración a pesar de su aparente sencillez, que requiere una excelente técnica de relojero para lograr que en el lector surja el efecto deseado. El cuento es corto por definición, y muy intenso, y el buen cuento marca un antes y un después en la mente del lector que ha sentido como un terremoto bajo sus pies. El cuento explota en la cabeza, anida en el alma y enseña a ver la vida desde otra perspectiva. El cuento aguanta sin respirar tres estaciones de cercanías y varias de metro, el lector viaja, sí, pero no en el vagón. El cuento es el género literario más acorde con el mundo presuroso y alocado actual. Y lo es por dos motivos: 1. Su minimalismo intrínseco; y 2. En su interior guarda una bomba intelectual. Demos una oportunidad al cuento. Cada año más cuentistas se suman al movimiento. Mucho tienen que ver en ello las escuelas de creación literaria y talleres que se han multiplicado por cien en los últimos tiempos. El cuento como paso de la nada a la novela ya no es un simple ejercicio de preparación. Muchos de los cuentistas modernos son conscientes de que han encontrado en el relato corto su distancia. El cuento, el buen cuento, es un reto. Los cuentistas son a su vez devoradores de cuentos, fagocitan y degluten relatos con la esperanza de descubrir una nueva forma de tallar ese “diamante” en bruto que es la idea previa a la composición. Demos una oportunidad al cuento.

De ellaberintodenoe.blogspot.com

Otra cita

2008-10-17T23:52:00.000-07:00

Contes, contes i més contes...

Divendres 24 a les 19,30 h

Llibreria Pròleg (BCN)

Allí estarem

"Cabe insistir en la búsqueda
de las manos más propias,
de la sonrisa que no venga dictada,
de la forma concreta de los deseos."

La cita

2008-10-09T13:52:00.001-07:00

Un lloc on trobar-se. Del 22 al 26 d'octubre al CCCB

Reflexión

2008-09-16T20:35:00.000-07:00

"De El coronel no tiene quien le escriba se vendieron 50 ejemplares y se editaron 200. Y cuando a Gabo le dijeron que se iban a editar 8 mil ejemplares de Cien años de soledad le pidió él mismo al editor que no lo hiciera, que empezara con mil porque sino él se iba a sentir muy mal por hacerle eso a un amigo. Luego lo miras ahora: más de 80 millones de ejemplares vendidos de Cien años de soledad y ofertas que rondan los 30 millones de dólares por los derechos de explotación para el cine..."

De Yolanda, es decir, de primera mano

Recomendación

2008-09-11T23:31:00.000-07:00

"Son cuentos crueles y cáusticos, pero también son meditaciones graves sobre la vida, y lo que los hace grandes es la habilidad de Dobyns para producir sin estridencias ambos efectos."
Babelia

¿El mejor libro de relatos que se ha escrito en los últimos años?

Poema del siglo pasado

2008-09-10T19:19:00.000-07:00

Las horas penden de la nulidad del aire
si te esconden.
Vana la distancia y vana la impresencia de tactos obstinados
de largos ahoras que rehusan a acercarte
si te esconden.
Todo alcanzas y todo lo indefines
como un juego de dudas y silencios
como una hermosa batalla donde venzo con el simple imaginarme
entre alguno de tus gestos.

Anónimo

La vida sigue

2008-09-06T00:45:00.000-07:00

La canción de Tom Waits tiene algo de despedida. Eso es lo que parece sugerir cuando la escuchas aunque sea, como es el caso en esta web, como banda sonora de algo nuevo. Una de esas despedidas en las que se mezclan sentimientos opuestos que llevan a la confusión de si al decir adiós uno ha de estar contento o todo lo contrario, si la partida lleva el regusto de la satisfacción por lo que se ha vivido o, en el otro extremo, el desengaño de quizá no haber llegado.

Creo que las dos cosas. Pero la vida sigue y todo se acaba. La web seguirá quieta dónde está, para reposo de navegantes que quieran amarrarse un momento, como una diminuta isla fuera de mapas a la que sólo lleguen náufragos y nostálgicos. El blog también (cualquier separación quiero que sea imposible), y será el lugar donde vomitar declaraciones y mensajes, redenciones y pesadillas, propias o ajenas, desde la trinchera, si se quiere, del anonimato, salpicadas en cualquier caso de literatura. Y, por qué no, también para cualquier comentario rezagado de las FORMAS que será muy bienvenido.

Ahora que me consta que el último ejemplar ya ha desaparecido de La Casa del Llibre supongo que todo lo que había por decir ya se ha dicho y que no va a ir más allá, que no habrá reseñas en suplementos de revistas y periódicos ni más presentaciones que la primera, que a pesar de las ganas no se ha podido traspasar esas y otras barreras. Quizá por mi torpeza para las relaciones provechosas que proporcionan rendimientos lucrativos de futuro y mi distanciamiento de círculos literarios y movimientos asociativos (esto es autocrítica). Y a pesar de todo este silencio me quedo con comentarios buenos dichos o escritos, de malos no me ha llegado ninguno (digo no me ha llegado). Cosas como las que aparecen en los comentarios del blog y que hablan de cuentos que sorprenden, enganchan y arrastran, de las descripciones precisas, la capacidad perturbadora y impactante de las historias, abruptos finales que abandonan al lector a su suerte, sintiendo vértigo ante el acantilado, dinamismo intrínseco de los textos y dinamitas poderosas que los vertebran, cuerdas flojas, etc, etc.

Y aunque este texto tenga más de mensaje en una botella que de rueda de prensa, de necrológica que de invitación a una boda, agradezco estos comentarios y todos los que han llegado al blog, y los muchos otros que aunque me han sido transmitidos, no se han escrito, cualquiera que sea el motivo, y respondo a los silencios, con eso mismo, silencio. Y quiero transmitir la satisfacción que me da lo que creo que ha sido la buena acogida de FORMAS DEL RELÁMPAGO, que incluso a mí me ha sorprendido, pero también me desilusiona la certeza de las cosas que pensaba que podían haber pasado y no han sido. Supongo que como los personajes de los cuentos aquí me he quedado, sintiendo vértigo ante el acantilado.

Así que nunca mejor dicho paso página (siempre que no haya un milagro o algo parecido que me haga volver sobre mis pasos) aprovechando que empieza el año y que ya hay un par de proyectos que ya me están rondando demasiado, y que ahora necesitan más empeños que melancolías.

Petons a tots

WEB

2008-09-04T15:24:00.000-07:00

¿Habéis entrado por la puerta de atrás?

http://www.formasdelrelampago.com/
http://www.formasdelrelampago.com/
http://www.formasdelrelampago.com/

Canción "Long way home" de Tom Waits

Ejemplares defectuosos

2008-09-04T06:00:00.000-07:00

Me ha llegado que algunos de los ejemplares que se vendieron el día de la presentación en la Casa del Llibre tienen errores de paginación. Hay la posibilidad de enviarlos a la editorial para cambiarlos por ejemplares que estén bien. Em truqueu, m'ho dieu i procedim.

Imágenes del libro

2008-07-31T09:43:00.000-07:00

De "chatarra"

Sobre Formas del relámpago

2008-06-30T15:16:00.001-07:00

Formas del relámpago son once relatos (o cuentos, o historias, o narraciones cortas) independientes entre sí pero con el nexo común de tratar conflictos derivados de las relaciones humanas en las que aflora la parte oscura de las personas normales para conducir la trama hacia situaciones de confusión, de indecisión, de tragedia, arrastrando a los propios personajes hacia el blanco de la desdicha donde quedarán condenados por la decisión equivocada, hagan lo que hagan.

La venganza, la infidelidad, la codicia, la explosión de ira, los celos, el miedo, la desconfianza, la envidia, la cobardía, pasiones a ras de suelo que mueven los hilos de los argumentos de estos relatos que escarban en la bajeza humana y se prodigan en aquellas situaciones donde las relaciones humanas se acercan hasta tocarse, trabajos, ámbitos familiares, conyugales, etc.

Historias que parten de la realidad más mundana, de las cosas que pasan, de anécdotas, de conversaciones de mesa, de verguenzas contadas al oído, de recuerdos casi casi olvidados, de allí donde la realidad y la ficción pueden encontrarse y pasarse el testigo.

Pero la realidad se frena cuando la ficción acelera, por ello las muestras se quedan quietas y la invención lo llena todo, sirviéndose sólo de una idea inicial de personaje, de anécdota, de historia, arrancadas de la realidad cercana para distorsionarlo todo y hacer una historia nueva sin más herencia que el propio modelo ni más deuda que lo mínimamente usurpado. Nadie, por tanto, debería verse identificado en ninguno de los cuentos ni ninguna trama le pertenece. Si alguien así lo considera, será que se equivoca.

Comentarios de los lectores

2008-06-30T15:15:00.000-07:00

Aquí podéis dejar vuestros comentarios, valoraciones, críticas, observaciones, propuestas, sugerencias, ideas y hasta quejas, que la lectura del libro os haya provocado, agradeciendo también que comentéis cuáles son los cuentos del libro que considereis más interesantes y los que menos.

En castellà o en català, és clar.

Vuestra es la palabra.

Web Formas del relámpago

2008-06-30T14:35:00.001-07:00

http://www.formasdelrelampago.com/

Contenidos:

Galería de fotos del día de la presentación
Vídeo de la presentación (fragmento)
Entrevista de radio
Textos de los participantes
Comentarios del autor
Explicación cuento por cuento
Agradecimientos
etc, etc, etc

Una propuesta

Apelo a vuestras vivencias personales para un nuevo cuento. Necesito anécdotas relacionadas con mujeres de la limpieza domésticas. Si son de cosecha propia mucho mejor. Espero vuestra participación, a ver qué sale. Podéis entrar en comentarios y escribirlas. Anónimo, por supuesto, que no se diga.