Será que necesito olvidar
y mis dedos aún no aprendieron
a desleer la memoria de la piedra
para volverla nuevamente barro
ni a desleír la forma del pladur
para borrar las huellas de tu paso.
Será que no puedo evitar respirarte,
que aún percibo cerca tu ausencia
aunque hace ya dos meses que te fuiste
de este piso que se agranda o mengua
según te busque o huya.
Tal vez por eso emborrono
las paredes de versos;
será que necesito olvidar
que no quiero olvidarte.
deltaèdrica
viernes 2 de marzo de 2012
lunes 13 de febrero de 2012
Presentació
Pratilletres: Antonio Garcia Vega "El verbo en Celeste"Presentació: 16/03/2012
Hora: 19:30
Lloc: Sala d'actes de la Biblioteca Cèntric Espai Cultural
Resum: Antonio Garcia Vega va nàixer l’any 1955 a Arcos de la Frontera, Càdis. L’any 1974 es va traslladar a viure al Prat. És llicenciat en dret per la Universitat de Barcelona. El poemari El verbo en Celeste és el primer llibre que edita. La seva memòria i els seus sentiments es divideixen entre El Prat i Arcos de la Frontera on torna sempre que pot. Per Antonio, escriure poesia és una necessitat.
deltaèdrica
domingo 5 de febrero de 2012
El viatge
I si la vida és això, un viatge en el que mai ens hem d'aturar. Com diu la Júlia al final d'una entrada del seu blog http://perdentelnord.tumblr.com/ No ens sentim lluny del que deixem enrere i vivim amb l’incertesa de l’endemà. I això ens agrada.
hey there!!!
son quasi les 9 de la nit aqui, o sigui que estareu esmorzant mentre l'alex cuina una mica de peix (menjo com una reina gracies a ell!).
crec que avui fa unes dos setmanes des de que vem sortir de Barcelona i tot i que el temps ens passa volant tenim la sensacio de que ja portem molt de temps aqui. segurament es perque ja hem acumulat molts records...mirem enrere i uau, aixo han sigut dos setmanes plenes, dos setamnes tan absolutament diferents al que coneixiem fins ara per "setmana" que hem perdut completament la nocio del temps i l'espai (ves a saber que pensare d'aqui un mes!)
hem arribar a Auckland un disabte al mati i alla ens esperava una parella d'uns 65 anys, uns amics d'uns amics de la Monica, que ens van acollir dos dies, extremadament amables, una barbacoa al seu jardi, uns esmorzars bonisims i un llit GEGANT! despres de dos nits alla, vem anar cap a Auckland, on haviem quedat amb l'Albert, un amic d'un amic que porta viatjant per NZ i australia des de setembre. amb ell hem estat una setmana a Mangawhuai fent wwoofing. tecnicament aixo vol dir que treballes unes hores al dia a la granja on a canvi et donen de menjar i dormir. per nosaltres ha sigut com estar a casa. realment no ha sigut ni de lluny un treball dur, hem construit una caseta per les gallines, hem cuinat per ells, jugat amb les dos nenes petites, dos monstres de 3 i 5 anys. hem acabat rebentats de tant saltar al trampolin (la cama elastica), hem anat a pescar (a les 4 del mati!) i ens hem passat dos dies menjant un peix delicios. han estat uns dies fantastics sobretot perque els hem compartit amb l'albert, i totes les seves aventures i experiencies per aquestes terres ens han animat encara mes a estar oberts a tot el que vingui. ha sigut dificil marxar d'aquesta petita granja, deixar enrere el george i la mildred (els dos porcs), el rex i la polly (dogs) les gallines (no recordo als noms) i el prince charles i la resta de les vaques.
aixi, dimarts passat vem sortir de mangawuhai cap a waipo forest, una jungle a la costa west del nord on s´hi poden veure els ultims kaoris del mon, uns arbes enormes enormes. des d'alla, dos alemans ens van portar a l'hostal on dormien ells, maquisim, petitet acollidor i a 300 metres d'un lookout amb unes vistes a unes dunes de sorra molt boniques. d'omapere vem anar cap a ahipara, una ciutat (aqui li diuen ciutat a quatre cases mal posades) on comença la 90 miles beach, gegaaaaaaaaaaaaant! el mati seguent un aleman (aixo esta ple d'alemans) ens ha portat cap al cape reinga: ESPECTACULAR!! es el punt mes al nord de nz, nomes es un far, pero el pasiatge es una passada! mentre veus els dos mars chocar un amb l'altre et sents completament minuscul.
ara estem a Taipa, un poblet del nord, on es veu que fan el millor fish and chips de new zealand! estem a casa el Mike, un kiwi que ens ha acollit aqui dos nits a traves del couhcsurfing, simpatiquisim! ens ha portat a un riu chulisim i a fer una mica de rali per la muntanya, adrenalina a tope. de fet ens hem quedat dos nits en comptes d'una perque una parella d'aqui ens ha convidat avui ha fer una barbacoa a casa seva, de la qual acabo de tornar, hem menjat carn bonisima bonisimaaaa (feia dos setmanes que no menjavem carn, dificil de aconseguirla als supers de poblets petits cutres).
estem vivint moltes experiencies i tenim moltes ganes de seguir amb el nostre viatge. trobem a faltar una mica el calor de la gent daqui...a nova zelanda es facil que t'obrin la porta, et convidin a casa i t'ajudin en tot, pero realment dificil que et donguin algo semblant a una abracada.
les proximes dos setmanes segurament estarem a una zona de platges molt chules on l-alex podra fer una mica de surf...tambe estem a punt de llogar un cotxe per uns dies! de fet ja vaig conduir un dia i ho vaig portar bastant be, nomes els primers 100 metres els vaig fer per el carril on no tocava, i al veure que venia un cotxe de cara vaig canviar rapid mentre tots els ocupants del vehicle cridaven, pero no us preocupeu, que no em tornara a passar!!!
les proximes dos setmanes segurament estarem a una zona de platges molt chules on l-alex podra fer una mica de surf...tambe estem a punt de llogar un cotxe per uns dies! de fet ja vaig conduir un dia i ho vaig portar bastant be, nomes els primers 100 metres els vaig fer per el carril on no tocava, i al veure que venia un cotxe de cara vaig canviar rapid mentre tots els ocupants del vehicle cridaven, pero no us preocupeu, que no em tornara a passar!!!
us passo l-adreca del nostre blog, ara estem intentant fer la segona entrada, pero aqui es dificil conectar a internet, si no estas a la ciutat no tenen wifi, i conectarse a un ordinador de fa 20 anys et costa mes que dinar. aixi que intentarem anar pujant cosetes al blog, al ritme que ens permeti la xarxa kiwi.www.perdentelnord.tumblr.com, crec que hi ha problemes per comentar, pero diria que ho podeu fer clicant sobre el temps de la publicacio (alla on posa, 1 day ago o algo aixi).
us deixo amb el fred de barcelona i men vaig a passar calor a una habitacio de 16 llits sudorosos!un peto molt gran a tots des de mes de 18.000 km de distancia i 12 hores de diferencia horaria :)
Julia
lunes 23 de enero de 2012
viernes 30 de septiembre de 2011
Poetas muertos
En una de mis visitas cotidianas a la web del periódico veo la noticia que un hombre muere apuñalado en plena calle la madrugada del jueves. Un homicidio más de los ya nos hemos acostumbrado a leer en los periódicos, a ver en las noticias o a saber de relatos de amigos o conocidos en cualquier sobremesa. Al día siguiente la noticia permanece en la web pero actualizada, se trata de del poeta valenciano de 32 años SALVADOR IBORRA, que vivía en el barrio gótico, filólogo, con dos libros de poesía publicados y varios premios ganados. Facebook i blog "la ruta desconeguda". Al parecer una discusión por intentar impedir el robo de una bicicleta en la puerta de su casa. Asesinos deconocidos. Así de absurdo y mezquino.
Nada más lejos que entrar en debates sobre seguridad ciudadana, de que adónde vamos a llegar ni de cómo se está poniendo el mundo, ni que Barcelona está cada día peor, ni de inmigración ni de crisis, ni de que el día que menos te lo esperas... Sólo que he estado mirando su blog y me ha abordado de golpe una sensación de tristeza al ver las entradas y pensar que la primera que te encuentras al abrirlo es y ya será su última entrada, que uno de los videos que hay colgados es la canción "de haberlo sabido" de Quique González", que la he estado escuchando mientras seguía bajando peldaño a peldaño por sus entradas y que cuánta desolación puede haber en un blog definitivamente abandonado.
aquesta inquieta tristesa d'estimar a soles,
el cristall i la boira dibuixada en la finestra,
l'herba que creix neutra en aquesta solitud arruïnada,
el consol de saber que podíem haver estat feliços.
de "Els cossos oblidats"
martes 23 de agosto de 2011
jueves 5 de mayo de 2011
Adiós a las 7 voces
Después de una cortita aventura en este blog colectivo, 7 voces ha cerrado la persiana. Ha sido como haber llegado demasiado tarde a ese bar donde se celebraba la fiesta, quedándome en la puerta con la botella todavía por abrir en la mano.
Pero se agradece que, a pesar de mi breve y tardía visita, me hayan dejado un rinconcito para uno de mis textos en este libro que ha quedado tras la despedida y que se puede descargar en el enlace.
Nos vemos en el camino.
miércoles 16 de marzo de 2011
Postales en movimiento: 5
Publicado en 7 voces
Se encuentran cada tarde en el mismo banco de la plaza. Ella suele llegar antes. Se la ve rondando alrededor sin acercarse demasiado como si el estar allí sin su compañía tuviera algo de perjurio, o simplemente evitara el vértigo que le supone estar sin él donde siempre están juntos o rehuyera experimentar lo que debe ser la sensación de pérdida. Los brazos cruzados sobre el pecho cobijando la carpeta del instituto. Ojea los escaparates de las pocas tiendas, mira en dirección por donde él siempre llega. El banco vacío todavía. Se acerca pero sin acabar de sentarse.
Él sube la moto a la acera y gira la llave de contacto. Se quita el casco y se baja la cremallera de la chaqueta. Cuando sus miradas se aciertan nada hay ya más importante que acelerar el encuentro, un primer abrazo, un beso largo y cogidos de la mano caminan los pocos metros que hay hasta el banco. Luego, durante poco más de veinte minutos, escenificarán su catálogo de confesiones al oído, sus arrumacos, sus besos y sus caricias, y ese pequeño rincón volverá a ser el centro del universo.
Acostumbrados a ese tierno acontecimiento que decora el paisaje de una plaza de un barrio que ha ido envejeciendo poco a poco, los vecinos y comerciantes de la zona se enorgullecen de que ése sea el sitio que hayan elegido. Es como algo que les pertenece, como un emblema de su plaza. Un estallido de amor adolescente que observan sin molestar, sin dejar de hacer sus rutinarias actividades cotidianas como espectadores respetuosos en la oscuridad de un patio de butacas. Han seguido a diario sus mimos y sus expresiones de cariño, sus intercambios de regalos y hasta sus breves discusiones que acaban siempre por mitigar con uno de sus abrazos como quien sofoca en una fase inicial un conato de incendio. Y sin saber sus nombres ya les han hecho sus hijos predilectos.Les inquieta su ausencia cuando no vienen. Se preguntan, murmuran, especulan y hasta padecen. Y cuando al día siguiente los chicos vuelven al banco de en medio de la plaza su inquietud se desvanece y regresa la armonía, el orden de las cosas. No hace falta mirarlos, sólo sentir que están allí. Mirarlos demasiado puede resultar molesto, ofensivo, indecente, hay que respetar esa intimidad valiosa. Pero si alguien lo hiciera, si alguno de los vecinos o comerciantes de la zona observara hasta el último momento, les vería levantarse al llegar la hora, darse ese último abrazo todavía más intenso antes de volver a sus vidas separadas. Ella, con la carpeta contra el pecho, enfilaría andando el camino al instituto. Él iría en dirección a la moto. Ambos se darían la vuelta con la coordinación espontánea de los enamorados para despedirse una y otra vez desde la distancia antes de que ella desapareciera más allá de la esquina y él, tras esperar unos segundos, cerrar el pitón de la moto, guardarse las llaves en un bolsillo y, con expresión desconocida, disponerse a seguirla.
Se encuentran cada tarde en el mismo banco de la plaza. Ella suele llegar antes. Se la ve rondando alrededor sin acercarse demasiado como si el estar allí sin su compañía tuviera algo de perjurio, o simplemente evitara el vértigo que le supone estar sin él donde siempre están juntos o rehuyera experimentar lo que debe ser la sensación de pérdida. Los brazos cruzados sobre el pecho cobijando la carpeta del instituto. Ojea los escaparates de las pocas tiendas, mira en dirección por donde él siempre llega. El banco vacío todavía. Se acerca pero sin acabar de sentarse.
Él sube la moto a la acera y gira la llave de contacto. Se quita el casco y se baja la cremallera de la chaqueta. Cuando sus miradas se aciertan nada hay ya más importante que acelerar el encuentro, un primer abrazo, un beso largo y cogidos de la mano caminan los pocos metros que hay hasta el banco. Luego, durante poco más de veinte minutos, escenificarán su catálogo de confesiones al oído, sus arrumacos, sus besos y sus caricias, y ese pequeño rincón volverá a ser el centro del universo.
Acostumbrados a ese tierno acontecimiento que decora el paisaje de una plaza de un barrio que ha ido envejeciendo poco a poco, los vecinos y comerciantes de la zona se enorgullecen de que ése sea el sitio que hayan elegido. Es como algo que les pertenece, como un emblema de su plaza. Un estallido de amor adolescente que observan sin molestar, sin dejar de hacer sus rutinarias actividades cotidianas como espectadores respetuosos en la oscuridad de un patio de butacas. Han seguido a diario sus mimos y sus expresiones de cariño, sus intercambios de regalos y hasta sus breves discusiones que acaban siempre por mitigar con uno de sus abrazos como quien sofoca en una fase inicial un conato de incendio. Y sin saber sus nombres ya les han hecho sus hijos predilectos.Les inquieta su ausencia cuando no vienen. Se preguntan, murmuran, especulan y hasta padecen. Y cuando al día siguiente los chicos vuelven al banco de en medio de la plaza su inquietud se desvanece y regresa la armonía, el orden de las cosas. No hace falta mirarlos, sólo sentir que están allí. Mirarlos demasiado puede resultar molesto, ofensivo, indecente, hay que respetar esa intimidad valiosa. Pero si alguien lo hiciera, si alguno de los vecinos o comerciantes de la zona observara hasta el último momento, les vería levantarse al llegar la hora, darse ese último abrazo todavía más intenso antes de volver a sus vidas separadas. Ella, con la carpeta contra el pecho, enfilaría andando el camino al instituto. Él iría en dirección a la moto. Ambos se darían la vuelta con la coordinación espontánea de los enamorados para despedirse una y otra vez desde la distancia antes de que ella desapareciera más allá de la esquina y él, tras esperar unos segundos, cerrar el pitón de la moto, guardarse las llaves en un bolsillo y, con expresión desconocida, disponerse a seguirla.
miércoles 16 de febrero de 2011
Postales en movimiento: 3
Publicado en 7 voces
Bastaría con unas gotas diluidas en un vaso de agua para acabar con su vida. Unas gotas y pondría fin a esta enorme soledad que la atosiga desde hace tiempo, que la asfixia y que le duele como esas torturas que se detienen justo antes de provocar la muerte, para volver a empezar con lo mismo un poco más tarde. A su edad y sin seres queridos ya no le queda nada por lo que seguir adelante y más desde que ya no tiene a su perro que ha estado con ella los últimos dieciocho años. Eso, precisamente, hizo que acabara por decidirse. Si la muerte seguía ignorándola sería ella misma la que saldría a su encuentro.
Los días se conectan entre ellos como grilletes oxidados de una cadena en desuso. Sólo una mínima conversación por las mañanas con alguna dependienta del barrio donde acude a comprar las cuatro cosas de supervivencia, que medio la escucha casi sin mirarla, sin dejar de atender a sus labores. Y luego la soledad de las comidas, la tarde larguísima y las noches acribilladas por el desvelo.
Bastaría con unas gotas pero hoy tiene invitados. Desde cuándo no tiene visitas, desde cuándo nadie se sienta en el sofá del pequeño salón de su casa a preguntarle cómo se encuentra, a interesarse por ella. Ni lo sabe. Sólo esas llamadas insistentes a todas horas, encuestas de mercado, compañías telefónicas, seguros, cambios de calderas del gas con facilidades de pago, préstamos con intereses reducidos, mensajes publicitarios pregrabados. Antes a todo decía que no, colgaba sin más el teléfono o no lo cogía, pero desde que está completamente sola ha bajado la guardia y ha empezado a contestar extensas encuestas telefónicas, ha aceptado créditos, ha contratado seguros de todo tipo y cosas que no entiende de conexiones con velocidades de vértigo, según le dicen, y televisiones de pago, ha dado los datos de su cuenta bancaria a toda voz que se los haya solicitado. Tampoco contestaba antes al timbre de su puerta pero desde hace poco lo hace, aunque hasta hoy no ha dejado que pasaran. Acumula en la cómoda del recibidor folletos de prácticas religiosas diversas, de empresas de congelados, de ventas por catálogo, de excursiones de domingo con regalo incluido, de encuestas de intención de voto que ha de rellenar antes de que vuelvan a recogerlas.
El timbre de la puerta la sorprende sacando el pastel del horno. No sabe exactamente quién viene porque ha perdido la cuenta. En todo caso serán los primeros. Los pasa al comedor sin atender demasiado ni a sus saludos efusivos ni a sus explicaciones de presentación del producto, o del catálogo, o del Dios, o de lo que sea. Los acomoda en el sofá y vuelve a la cocina. Bastaría con unas gotas pero ha introducido el líquido en una de sus jeringuillas que clava en el pastel sin pensárselo dos veces. Conforme el cilindro transparente se vacía el contenido se expande entre las esponjosidades de la masa, manteniendo el flujo de inyección constante sin presionar demasiado la lengüeta de apoyo para que quede bien repartido. Cuando aparece en el comedor con los tres platos de postre y las cucharillas hay dos personas sentadas en el sofá que le sonríen amablemente, dispuestas a convencerla de algo.
Bastaría con unas gotas diluidas en un vaso de agua para acabar con su vida. Unas gotas y pondría fin a esta enorme soledad que la atosiga desde hace tiempo, que la asfixia y que le duele como esas torturas que se detienen justo antes de provocar la muerte, para volver a empezar con lo mismo un poco más tarde. A su edad y sin seres queridos ya no le queda nada por lo que seguir adelante y más desde que ya no tiene a su perro que ha estado con ella los últimos dieciocho años. Eso, precisamente, hizo que acabara por decidirse. Si la muerte seguía ignorándola sería ella misma la que saldría a su encuentro.
Los días se conectan entre ellos como grilletes oxidados de una cadena en desuso. Sólo una mínima conversación por las mañanas con alguna dependienta del barrio donde acude a comprar las cuatro cosas de supervivencia, que medio la escucha casi sin mirarla, sin dejar de atender a sus labores. Y luego la soledad de las comidas, la tarde larguísima y las noches acribilladas por el desvelo.
Bastaría con unas gotas pero hoy tiene invitados. Desde cuándo no tiene visitas, desde cuándo nadie se sienta en el sofá del pequeño salón de su casa a preguntarle cómo se encuentra, a interesarse por ella. Ni lo sabe. Sólo esas llamadas insistentes a todas horas, encuestas de mercado, compañías telefónicas, seguros, cambios de calderas del gas con facilidades de pago, préstamos con intereses reducidos, mensajes publicitarios pregrabados. Antes a todo decía que no, colgaba sin más el teléfono o no lo cogía, pero desde que está completamente sola ha bajado la guardia y ha empezado a contestar extensas encuestas telefónicas, ha aceptado créditos, ha contratado seguros de todo tipo y cosas que no entiende de conexiones con velocidades de vértigo, según le dicen, y televisiones de pago, ha dado los datos de su cuenta bancaria a toda voz que se los haya solicitado. Tampoco contestaba antes al timbre de su puerta pero desde hace poco lo hace, aunque hasta hoy no ha dejado que pasaran. Acumula en la cómoda del recibidor folletos de prácticas religiosas diversas, de empresas de congelados, de ventas por catálogo, de excursiones de domingo con regalo incluido, de encuestas de intención de voto que ha de rellenar antes de que vuelvan a recogerlas.
El timbre de la puerta la sorprende sacando el pastel del horno. No sabe exactamente quién viene porque ha perdido la cuenta. En todo caso serán los primeros. Los pasa al comedor sin atender demasiado ni a sus saludos efusivos ni a sus explicaciones de presentación del producto, o del catálogo, o del Dios, o de lo que sea. Los acomoda en el sofá y vuelve a la cocina. Bastaría con unas gotas pero ha introducido el líquido en una de sus jeringuillas que clava en el pastel sin pensárselo dos veces. Conforme el cilindro transparente se vacía el contenido se expande entre las esponjosidades de la masa, manteniendo el flujo de inyección constante sin presionar demasiado la lengüeta de apoyo para que quede bien repartido. Cuando aparece en el comedor con los tres platos de postre y las cucharillas hay dos personas sentadas en el sofá que le sonríen amablemente, dispuestas a convencerla de algo.
martes 1 de febrero de 2011
Fotografiar la muerte
publicado en www.agitadoras.comSólo en las pesadillas podemos ver el rostro de nuestro asesino y seguir viviendo.
Levanta la cámara digital a la altura de su cara y al activar el botón de power aparece la imagen lejana de las tres personas a las que se dispone a hacer la foto. En la pantalla cuadrada las figuras de su hija, su mujer y su suegra, según la noticia, ensayan una sonrisa acogedora, tierna, sin excesos ni estridencias, formando una improvisada estructura piramidal, una simetría casi perfecta en el escaso espacio que queda entre la pared grafiteada y el coche aparcado en el callejón. Los colores vivos de sus atuendos destacan tanto que todo lo que queda tras ellas es poco más que un fondo apagado, un decorado que no tiene ninguna importancia. Corrige el enfoque, aprieta el ojo contrario para precisar el objetivo. Todavía las figuras no están del todo bien encajadas en el marco ni tienen la dimensión más adecuada. Son las tres mujeres que conviven con él y los cuatro han salido a la calle, a la misma puerta de su casa, después de cenar juntos el día de nochevieja y brindar por el año que empieza. Es la costumbre del lugar recibir en la calle el nuevo año viendo el despliegue de fuegos artificiales. Acerca otra vez el ojo derecho al visor mientras con el dedo activa el botón del zoom hasta conseguir el encuadramiento deseado. La sonrisa de las tres mujeres permanece igual de serena mientras esperan que el destello del flash de la cámara las eternice. A escasos metros de donde están pasan grupos de jóvenes celebrando con cánticos, bailes y consignas de esperanza la llegada del nuevo año, el sonido de la felicidad colectiva que se mezcla con las bocinas de los vehículos y el estallido de los petardos que iluminan el cielo. El cerebro ya ha dado la orden a su dedo índice para que apriete el disparador cuando se da cuenta.
Todo ocurre muy deprisa. Detrás de las tres mujeres que siguen posando sin moverse para evitar que cualquier corrección de última hora pudiera estropear la instantánea hay dos figuras extrañas, dos intrusos que antes no estaban. En un primer momento debe pensar que son dos jóvenes temporalmente escindidos de alguno de los grupos que pasan más allá del callejón, que al ver que alguien está haciendo una foto se han acercado y han querido hacerse los graciosos, aparecer también ellos antes de volver a incorporarse a su grupo para seguir la fiesta, antes de volver a cantar y a bailar con sus amigos que han seguido hacia adelante, felicitando el nuevo año a todos los que se cruzan con ellos. Se fija en el que hay más a la derecha, un adolescente en actitud tensa que parece esperar que algo pase con la espalda pegada a la pared, como queriéndose marchar de allí pero queriendo quedarse al mismo tiempo. El cómplice. A través del visor de la cámara, su mirada le lleva hacia el otro y es entonces cuando llega a ver por un instante el rostro de su asesino y no es ninguna pesadilla, cuando sin saberlo está fotografiando a su propia muerte. Ve la gorra azul que lleva en la cabeza con la visera puesta del revés, los ojos que le miran fijamente, el cuerpo apoyado en el lateral del coche para mantener más equilibrada la posición de tiro, las manos abrazando la pistola que le apunta, el dedo en el gatillo, el fogonazo blanco cuando la bala sale disparada.
Una fotografía es como un cuento narrado en primera persona. Un cuento que se empieza a escribir teniendo muy clara la historia en la cabeza.
El tipo fue detenido unos días más tarde gracias a la fotografía, según la noticia. La tarjeta la sacó una de las tres mujeres de la cámara que había quedado en el suelo, ensangrentada y rota por el golpe de la caída y la entregó a la policía. La gorra azul que llevaba puesta la noche del asesinato era la misma que tenía en la cabeza cuando lo sorprendieron los agentes. Luego no fue difícil contrastar que se trataba de la misma cara. Como en uno de esos duelos que los dos contendientes se disparan a la vez cuando se da la señal bajando el pañuelo, él fue alcanzado y abatido primero, pero antes de morir también logró alcanzar al otro con su disparo.
Es sólo en las pesadillas que podemos ver el rostro de nuestro asesino y seguir viviendo.
Levanta la cámara digital a la altura de su cara y al activar el botón de power aparece la imagen lejana de las tres personas a las que se dispone a hacer la foto. En la pantalla cuadrada las figuras de su hija, su mujer y su suegra, según la noticia, ensayan una sonrisa acogedora, tierna, sin excesos ni estridencias, formando una improvisada estructura piramidal, una simetría casi perfecta en el escaso espacio que queda entre la pared grafiteada y el coche aparcado en el callejón. Los colores vivos de sus atuendos destacan tanto que todo lo que queda tras ellas es poco más que un fondo apagado, un decorado que no tiene ninguna importancia. Corrige el enfoque, aprieta el ojo contrario para precisar el objetivo. Todavía las figuras no están del todo bien encajadas en el marco ni tienen la dimensión más adecuada. Son las tres mujeres que conviven con él y los cuatro han salido a la calle, a la misma puerta de su casa, después de cenar juntos el día de nochevieja y brindar por el año que empieza. Es la costumbre del lugar recibir en la calle el nuevo año viendo el despliegue de fuegos artificiales. Acerca otra vez el ojo derecho al visor mientras con el dedo activa el botón del zoom hasta conseguir el encuadramiento deseado. La sonrisa de las tres mujeres permanece igual de serena mientras esperan que el destello del flash de la cámara las eternice. A escasos metros de donde están pasan grupos de jóvenes celebrando con cánticos, bailes y consignas de esperanza la llegada del nuevo año, el sonido de la felicidad colectiva que se mezcla con las bocinas de los vehículos y el estallido de los petardos que iluminan el cielo. El cerebro ya ha dado la orden a su dedo índice para que apriete el disparador cuando se da cuenta.
Todo ocurre muy deprisa. Detrás de las tres mujeres que siguen posando sin moverse para evitar que cualquier corrección de última hora pudiera estropear la instantánea hay dos figuras extrañas, dos intrusos que antes no estaban. En un primer momento debe pensar que son dos jóvenes temporalmente escindidos de alguno de los grupos que pasan más allá del callejón, que al ver que alguien está haciendo una foto se han acercado y han querido hacerse los graciosos, aparecer también ellos antes de volver a incorporarse a su grupo para seguir la fiesta, antes de volver a cantar y a bailar con sus amigos que han seguido hacia adelante, felicitando el nuevo año a todos los que se cruzan con ellos. Se fija en el que hay más a la derecha, un adolescente en actitud tensa que parece esperar que algo pase con la espalda pegada a la pared, como queriéndose marchar de allí pero queriendo quedarse al mismo tiempo. El cómplice. A través del visor de la cámara, su mirada le lleva hacia el otro y es entonces cuando llega a ver por un instante el rostro de su asesino y no es ninguna pesadilla, cuando sin saberlo está fotografiando a su propia muerte. Ve la gorra azul que lleva en la cabeza con la visera puesta del revés, los ojos que le miran fijamente, el cuerpo apoyado en el lateral del coche para mantener más equilibrada la posición de tiro, las manos abrazando la pistola que le apunta, el dedo en el gatillo, el fogonazo blanco cuando la bala sale disparada.
Una fotografía es como un cuento narrado en primera persona. Un cuento que se empieza a escribir teniendo muy clara la historia en la cabeza.
El tipo fue detenido unos días más tarde gracias a la fotografía, según la noticia. La tarjeta la sacó una de las tres mujeres de la cámara que había quedado en el suelo, ensangrentada y rota por el golpe de la caída y la entregó a la policía. La gorra azul que llevaba puesta la noche del asesinato era la misma que tenía en la cabeza cuando lo sorprendieron los agentes. Luego no fue difícil contrastar que se trataba de la misma cara. Como en uno de esos duelos que los dos contendientes se disparan a la vez cuando se da la señal bajando el pañuelo, él fue alcanzado y abatido primero, pero antes de morir también logró alcanzar al otro con su disparo.
Es sólo en las pesadillas que podemos ver el rostro de nuestro asesino y seguir viviendo.
lunes 31 de enero de 2011
domingo 30 de enero de 2011
Postales en movimiento: 2
Publicado en 7 voces
Me he fijado en el tipo cuando estábamos en la estación. Quizá la bolsa enorme que carga a la espalda mientras recorre inquieto el andén de extremo a extremo como si no pudiera esperar sin moverse la llegada del tranvía, o su mirada alterada que arremete a los ojos de quien le mira antes de ponerla rápidamente en fuga, como quien propina un golpe e inmediatamente se bate en retirada. Luego me olvido de él, entramos por puertas diferentes y, después de validar la tarjeta, me coloco en el lado inverso. Me entretengo en mirar a la gente que hay cerca cuando cruza otra vez ante mí, la bolsa cargada del hombro, la mirada igual de agitada como el incisivo puntero de un láser en movimiento. Se para junto a una mujer joven que lee un libro pero ella acaba por levantar la vista alertada por su acercamiento sin motivo. Cuando se ve sorprendido pasa de largo, se va hacia la otra punta del tranvía, da la vuelta y vuelve a pasar hacia el otro lado. Yo sigo con curiosidad su deambular inquieto, en un punto equidistante entre animal asustado y secuestrador que rebusca entre los rehenes al próximo a quien descargarle el tiro de gracia. Ahora, unos metros más allá, veo que se sienta junto a una adolescente que mira por la ventana. Otra cosa no, pero para las mujeres tiene buen ojo. Una anciana que también viaja de pie me hace esta observación cuando ve que estoy reparando en el tipo. Cada día lo mismo, buscando chicas guapas y arrimándose a ellas lo que puede. Es un enfermo. Sí, le contesto, me he dado cuenta de que no era muy normal cuando estábamos en el andén. La mujer empieza a hablarme de las veces que lo ha visto y de que siempre hace lo mismo, que cuando alguien se enfrenta con él baja en la siguiente parada. Luego me relata algunos lances y me habla de los locos que andan sueltos por la calle, de los delincuentes, de los violadores y de los pederastas, sobre todo de éstos. Me cuenta que tiene dos nietos preciosos y que si algún día alguien le pusiera la mano encima no sabe de qué sería capaz. Me lo dice casi apretando los dientes, unos setenta y pocos años, chaqueta austera y un pequeño bolso de charol negro cruzado del hombro. Yo le digo que es verdad que hay mucho loco suelto. Entonces vemos que el tipo se acerca otra vez y los dos desviamos la vista hacia él instintivamente, cargando de reproche nuestras miradas y haciendo que se detenga, que recule y que acabe por volver sobre sus pasos hasta situarse en el otro extremo del tranvía, junto a una puerta de salida. La mujer, satisfecha por la victoria, sigue hablándome de sus nietos y hasta me enseña una foto que lleva en el monedero que saca del bolso. Preciosos, le digo. Lo guarda y se despide de mí, la siguiente es la mía, me anuncia. Antes de que se cierren las puertas yo también me bajo. Camino tras ella, la calle está oscura y sólo se oye la pauta acompasada de sus pasos y, un poco más apagados, los míos, como un eco que apenas se distingue del sonido que repite. Pero ella acaba por notarlo y ve0 que se detiene lentamente antes de mirar hacia atrás. Cuando agarro la correa de su bolso y lo estiro con fuerza se me queda mirando confundida, como si no entendiera que estoy haciendo en su calle si hace un momento estaba dentro del tranvía.
Me he fijado en el tipo cuando estábamos en la estación. Quizá la bolsa enorme que carga a la espalda mientras recorre inquieto el andén de extremo a extremo como si no pudiera esperar sin moverse la llegada del tranvía, o su mirada alterada que arremete a los ojos de quien le mira antes de ponerla rápidamente en fuga, como quien propina un golpe e inmediatamente se bate en retirada. Luego me olvido de él, entramos por puertas diferentes y, después de validar la tarjeta, me coloco en el lado inverso. Me entretengo en mirar a la gente que hay cerca cuando cruza otra vez ante mí, la bolsa cargada del hombro, la mirada igual de agitada como el incisivo puntero de un láser en movimiento. Se para junto a una mujer joven que lee un libro pero ella acaba por levantar la vista alertada por su acercamiento sin motivo. Cuando se ve sorprendido pasa de largo, se va hacia la otra punta del tranvía, da la vuelta y vuelve a pasar hacia el otro lado. Yo sigo con curiosidad su deambular inquieto, en un punto equidistante entre animal asustado y secuestrador que rebusca entre los rehenes al próximo a quien descargarle el tiro de gracia. Ahora, unos metros más allá, veo que se sienta junto a una adolescente que mira por la ventana. Otra cosa no, pero para las mujeres tiene buen ojo. Una anciana que también viaja de pie me hace esta observación cuando ve que estoy reparando en el tipo. Cada día lo mismo, buscando chicas guapas y arrimándose a ellas lo que puede. Es un enfermo. Sí, le contesto, me he dado cuenta de que no era muy normal cuando estábamos en el andén. La mujer empieza a hablarme de las veces que lo ha visto y de que siempre hace lo mismo, que cuando alguien se enfrenta con él baja en la siguiente parada. Luego me relata algunos lances y me habla de los locos que andan sueltos por la calle, de los delincuentes, de los violadores y de los pederastas, sobre todo de éstos. Me cuenta que tiene dos nietos preciosos y que si algún día alguien le pusiera la mano encima no sabe de qué sería capaz. Me lo dice casi apretando los dientes, unos setenta y pocos años, chaqueta austera y un pequeño bolso de charol negro cruzado del hombro. Yo le digo que es verdad que hay mucho loco suelto. Entonces vemos que el tipo se acerca otra vez y los dos desviamos la vista hacia él instintivamente, cargando de reproche nuestras miradas y haciendo que se detenga, que recule y que acabe por volver sobre sus pasos hasta situarse en el otro extremo del tranvía, junto a una puerta de salida. La mujer, satisfecha por la victoria, sigue hablándome de sus nietos y hasta me enseña una foto que lleva en el monedero que saca del bolso. Preciosos, le digo. Lo guarda y se despide de mí, la siguiente es la mía, me anuncia. Antes de que se cierren las puertas yo también me bajo. Camino tras ella, la calle está oscura y sólo se oye la pauta acompasada de sus pasos y, un poco más apagados, los míos, como un eco que apenas se distingue del sonido que repite. Pero ella acaba por notarlo y ve0 que se detiene lentamente antes de mirar hacia atrás. Cuando agarro la correa de su bolso y lo estiro con fuerza se me queda mirando confundida, como si no entendiera que estoy haciendo en su calle si hace un momento estaba dentro del tranvía.
domingo 16 de enero de 2011
Postales en movimiento: 1
Publicado en 7 voces
El celador del geriátrico acabó por confesar ese crimen y ocho más que había cometido con anterioridad, en los años que llevaba trabajando en el centro. La poca exigencia derivada de los protocolos para certificar las muertes de los ancianos y la eficaz combinación de medicamentos y barbitúricos utilizada para los crímenes habían velado las verdaderas causas de las muertes. Hasta que utilizó la lejía inyectada directamente en la garganta de una de sus víctimas. Entonces se destapó todo.
En la sala office de un gran hospital varios médicos departían en corrillos antes de empezar sus rondas mientras sujetaban vasos de plástico del café de máquina. Unos de pie, otros apoyados en el canto de la mesa o en los alféizares de las ventanas. De las batas blancas abiertas asomaban corbatas y cuellos impecables de camisa, suéteres negros tipo cisne y botas altas hasta la rodilla. Uno de ellos levantó de pronto la mano y todos dirigieron su mirada a la pantalla plana de la sala que en ese momento estaba encendida, la voz que salía del televisor acabó por extinguir rápidamente los restos de conversaciones, estaban dando la noticia del asesino de ancianos. Mientras atendían a lo que el corresponsal de la zona explicaba la indignación fue transformando poco a poco la expresión de sus caras.
Entre los múltiples cargos por los que tendría que responder el celador del geriátrico, el juez admitió también a trámite una denuncia por plagio que alguien había interpuesto.
El celador del geriátrico acabó por confesar ese crimen y ocho más que había cometido con anterioridad, en los años que llevaba trabajando en el centro. La poca exigencia derivada de los protocolos para certificar las muertes de los ancianos y la eficaz combinación de medicamentos y barbitúricos utilizada para los crímenes habían velado las verdaderas causas de las muertes. Hasta que utilizó la lejía inyectada directamente en la garganta de una de sus víctimas. Entonces se destapó todo.
En la sala office de un gran hospital varios médicos departían en corrillos antes de empezar sus rondas mientras sujetaban vasos de plástico del café de máquina. Unos de pie, otros apoyados en el canto de la mesa o en los alféizares de las ventanas. De las batas blancas abiertas asomaban corbatas y cuellos impecables de camisa, suéteres negros tipo cisne y botas altas hasta la rodilla. Uno de ellos levantó de pronto la mano y todos dirigieron su mirada a la pantalla plana de la sala que en ese momento estaba encendida, la voz que salía del televisor acabó por extinguir rápidamente los restos de conversaciones, estaban dando la noticia del asesino de ancianos. Mientras atendían a lo que el corresponsal de la zona explicaba la indignación fue transformando poco a poco la expresión de sus caras.
Entre los múltiples cargos por los que tendría que responder el celador del geriátrico, el juez admitió también a trámite una denuncia por plagio que alguien había interpuesto.
sábado 15 de enero de 2011
la web de formas del relámpago
Después de casi tres años, la web de Formas del relámpago dejará de estar activa para siempre en dos o tres meses. Todos los contenidos (fotos, videos, entrevistas, comentarios de los cuentos, textos inéditos, etc etc) pasarán pronto a la historia. Descanse en paz
martes 11 de enero de 2011
lunes 3 de enero de 2011
Postal de Navidad
La gestión dolorosa del recuerdo
La cíclica inflamación de la pérdida
El tratamiento equivocado de la herida
El vacío de los días señalados
La cíclica inflamación de la pérdida
El tratamiento equivocado de la herida
El vacío de los días señalados
El tacto de los extraños conocidos
Las huidas de retorno inevitable
El lado más oscuro del encierro
El contexto de enquistado desencuentro
El frío patente en todos sus formatos
La inmersión abismal en la locura
La niebla escondiendo las salidas
El lado más oscuro del encierro
El contexto de enquistado desencuentro
El frío patente en todos sus formatos
La inmersión abismal en la locura
La niebla escondiendo las salidas
viernes 12 de noviembre de 2010
lunes 1 de noviembre de 2010
Novela negra, mejillones y ropa tendida
Dicen que en la época de la Gran depresión se dio el verdadero auge de la novela negra con la irrupción de escritores como Dashiell Hammet o Raymond Chandler que marcaron el camino despejando el viejo estándar intelectual de las novelas precedentes y situando sus tramas en la calle, en los conflictos sociales y políticos del momento. Ahora, en plena crisis mundial, con el convulso panorama económico y social que estamos viviendo y sus secuelas que de una u otra manera alcanzan a todos o mejor dicho a casi todos los rincones de la sociedad parece que hay un resurgir del género o al menos un nuevo y creciente interés de la masa lectora. Aunque yo nunca haya dejado de tener ese interés, mi actual circunstancia creativa me hace emerger ahora a la superficie de los libros de cuentos y buscar más la novela me ha traído al barrio de la Barceloneta donde está la librería Negra y Criminal, única en Barcelona dedicada en exclusiva a la novela negra.A la Barceloneta no se pasa por sino que se va. No me podía pasar por allí viniendo de algún otro lugar antes de dirigirme a otro para acabar yendo adónde tuviera que ir. Tenía que abrir un hueco lo suficientemente grande en mi tiempo para que la dedicación fuera exclusiva y no contaminada ni de retrasos por haber salido tarde de algún sitio ni de prisas porque algún deber ineludible me obligara a estar donde todavía no hubiera llegado. Porque si en función de la perspectiva de referencia este barrio de antiguos pescadores no pueda estar más céntrico y tener, aparte de la mencionada librería, el mejor horno de pan de toda Barcelona y el mejor bar de tapas (curioso que esta práctica no acabe de echar raíces en nuestra ciudad), no hay en principio nada que me pueda llevar a su estructura constructiva como de juego de lego cuyas piezas las hubiera colocado un niño siguiendo una secuencia lógica infantil y a su disposición de calles con aceras estrechísimas y 
cruces repetidos. Así es, cerca pero lejos. Un barrio que resistió casi intacto a la profunda transformación de la ciudad olímpica quedando allí en medio, entre la fachada del Port vell, con el reposo de las lujosas embarcaciones y la cercanía de esa extraña construcción para consumo de turistas que es el maremágnum, por un lado, y el largo y amplio paseo marítimo de toques californianos con la visión del mar generoso y del perfil del nuevo hotel Vela recortándose en el cielo. Desde dentro de las calles de la Barceloneta no se ve todo esto y tampoco hay que ver más allá de sus fachadas de paredes degradadas y locales que albergan restaurantes con historia para circular por la ronda, pasear por el Port vell o transitar de punta a punta el paseo marítimo, como si ambas versiones de la ciudad pudieran vivir ignorándose, como si no se necesitaran.
cruces repetidos. Así es, cerca pero lejos. Un barrio que resistió casi intacto a la profunda transformación de la ciudad olímpica quedando allí en medio, entre la fachada del Port vell, con el reposo de las lujosas embarcaciones y la cercanía de esa extraña construcción para consumo de turistas que es el maremágnum, por un lado, y el largo y amplio paseo marítimo de toques californianos con la visión del mar generoso y del perfil del nuevo hotel Vela recortándose en el cielo. Desde dentro de las calles de la Barceloneta no se ve todo esto y tampoco hay que ver más allá de sus fachadas de paredes degradadas y locales que albergan restaurantes con historia para circular por la ronda, pasear por el Port vell o transitar de punta a punta el paseo marítimo, como si ambas versiones de la ciudad pudieran vivir ignorándose, como si no se necesitaran.Allí, en una de esas calles cercanas al mercado, en una planta baja de la calle de la Sal donde lo único que falta es esa niebla estancada de los parques de Londres antes de cometerse el crimen, casi camuflada entre portales desiguales y ventanas enrejadas a ras de suelo está la entrada de la librería. Cruzo el umbral y noto una sensación extraña. Es como traspasar una línea a un universo turbio de ficción, salir de golpe a un escenario recién montado para una representación a 
punto de empezar con suiluminación tenue y su decorado preciso que sin duda sugiere una trama truculenta. Me adentro en ese reducido espacio que a la izquiera alberga tantos libros de portadas alusivas en aparente desorden, de suelo a techo de las estanterías, tocándose los lomos como filas de sospechosos en una rueda de reconocimiento y enfocados por los puntos de luz del techo como si algún policía impaciente les conminara a confesar su delito. Elijo esa dirección y rodeo un mesa llena de ejemplares agrupados en pilas desiguales mientras cada vez más empiezo a percibir otras presencias extrañas. Creo que al llegar hace unos segundos apenas había alguien en el local que ni siquiera ha reparado en mi entrada. Ahora, en cambio, son varias personas las que se mueven a mi alrededor como sombras sigilosas. Hay quien sigue mis pasos y se detiene cuando yo lo hago, cuando escojo un libro y leo la contraportada él hace lo mismo aunque me esté dando la espalda. Me vigilan. Metro y medio más adelante, hacia donde debería dirigirme si siguiera el recorrido que he empezado, hay dos más que están de pie y se hablan en voz baja al oído, como dándose instrucciones que yo no debiera escuchar. Si levanto la vista veo más gente dispersada aunque algunos han empezado a formar pequeños grupos, como el que tapona la puerta de salidad neutralizando mi posible huída. Todos deben seguir las misma consigna, la de ese tipo del mostrador que parece el cabecilla y que habla con unos y con otros y que con gestos casi imperceptibles está dirigiendo la operación. Se conocen, de eso no hay duda. Todos han entrado detrás de mí. Quizá me siguieran antes de llegar a la puerta, cuando he cruzado la plaza del mercado y a mi paso se levantaban de los bancos, dejaban de hojear las revistas del quiosco y depositando una propina abandonaban la barra de los tres o cuatro bares donde esperaban el momento para seguirme a poca distancia. Cuál de todos llevará el arma que me ataque escondida en las honduras de su bolsillo. Reculo, paso rozando al tipo que tenía detrás de mí y me coloco en un lugar donde nadie pueda atacarme sin al menos poder adivinar sus intenciones. A mi espalda no hay nada más que un panel con panfletos, recortes de periódico y fotos colgadas con chinchetas, como de desparecidos o fugados perseguidos por la justicia. Y ese olor. Ese extraño olor, deubicado pero agradable. Parece que algo tiene que pasar en cualquier momento.
punto de empezar con suiluminación tenue y su decorado preciso que sin duda sugiere una trama truculenta. Me adentro en ese reducido espacio que a la izquiera alberga tantos libros de portadas alusivas en aparente desorden, de suelo a techo de las estanterías, tocándose los lomos como filas de sospechosos en una rueda de reconocimiento y enfocados por los puntos de luz del techo como si algún policía impaciente les conminara a confesar su delito. Elijo esa dirección y rodeo un mesa llena de ejemplares agrupados en pilas desiguales mientras cada vez más empiezo a percibir otras presencias extrañas. Creo que al llegar hace unos segundos apenas había alguien en el local que ni siquiera ha reparado en mi entrada. Ahora, en cambio, son varias personas las que se mueven a mi alrededor como sombras sigilosas. Hay quien sigue mis pasos y se detiene cuando yo lo hago, cuando escojo un libro y leo la contraportada él hace lo mismo aunque me esté dando la espalda. Me vigilan. Metro y medio más adelante, hacia donde debería dirigirme si siguiera el recorrido que he empezado, hay dos más que están de pie y se hablan en voz baja al oído, como dándose instrucciones que yo no debiera escuchar. Si levanto la vista veo más gente dispersada aunque algunos han empezado a formar pequeños grupos, como el que tapona la puerta de salidad neutralizando mi posible huída. Todos deben seguir las misma consigna, la de ese tipo del mostrador que parece el cabecilla y que habla con unos y con otros y que con gestos casi imperceptibles está dirigiendo la operación. Se conocen, de eso no hay duda. Todos han entrado detrás de mí. Quizá me siguieran antes de llegar a la puerta, cuando he cruzado la plaza del mercado y a mi paso se levantaban de los bancos, dejaban de hojear las revistas del quiosco y depositando una propina abandonaban la barra de los tres o cuatro bares donde esperaban el momento para seguirme a poca distancia. Cuál de todos llevará el arma que me ataque escondida en las honduras de su bolsillo. Reculo, paso rozando al tipo que tenía detrás de mí y me coloco en un lugar donde nadie pueda atacarme sin al menos poder adivinar sus intenciones. A mi espalda no hay nada más que un panel con panfletos, recortes de periódico y fotos colgadas con chinchetas, como de desparecidos o fugados perseguidos por la justicia. Y ese olor. Ese extraño olor, deubicado pero agradable. Parece que algo tiene que pasar en cualquier momento.Mejillones, claro, es sábado por la mañana. La mesa al lado de la entrada y al instante alguien trae las botellas de vino, los vasos y la cacerola que humea al pasar dejando un rastro que se abraza al aroma de las novelas negras que abarrotan el espacio. Claro. Más tranquilo me acerco a la mesa. El supuesto complot de perseguidores se desvanece y su objetivo pasa a ser ahora el contenido de la cacerola . Se reparten vasos, se medio vacían las botellas y se van dejando las conchas en un plato anexo. Yo cojo uno con los dedos. Coincido haciendo lo mismo con el tipo que me seguía los pasos pero ahora los dos intercambiamos una sonrisa de aprobación. ¿Yo a qué venía? Me acerco al cabecilla que sigue hablando con unos y con otros. Cuando puedo le pregunto, le pido consejo: algo así como Jim Thompson pero español y actual, un personaje principal con tendencias autodestructivas y de moral más que dudosa. No se lo piensa mucho, lo tiene claro, me recomienda Julián Ibáñez, Giley, me lo dice mientras me ofrece un vaso de vino. La conversación se alarga.
Cuando salgo con el libro recién comprado dentro de la bolsa noto que el vino me ha subido un poco. La ropa tendida de los balcones y de los tendederos que instalan delante de las puertas de las casas se balancea como si siguiera el ritmo de una canción lenta, con el sonido muy bajo, las bombonas de butano parecen centinelas que vigilan las entradas y los antiguos toldos de madera apenas esconden las vidas que se agitan en el interior de los pequeños pisos. Hay bicicletas apoyadas en las paredes, charcos dudosos donde las palomas se avituallan y conversaciones interrumpidas por la hora de la comida de las que sólo han quedado un par de sillas abandonadas junto a la puerta. Y pensar que un poco más allá está la Barcel
ona port olímpica, adonde vaya, tres o cuatro calles a la derecha o a la izquierda, adelante o atrás, y ya habré salido. La librería Negra y Criminal podría estar en cualquier otro sitio, crecer, recibir innumerables visitas. Pero hablamos de esencia no de mercado. Lo primero se respira y lo segundo se consume. Miro hacia atrás y aunque me lo siga pareciendo creo que ya nadie me persigue.
ona port olímpica, adonde vaya, tres o cuatro calles a la derecha o a la izquierda, adelante o atrás, y ya habré salido. La librería Negra y Criminal podría estar en cualquier otro sitio, crecer, recibir innumerables visitas. Pero hablamos de esencia no de mercado. Lo primero se respira y lo segundo se consume. Miro hacia atrás y aunque me lo siga pareciendo creo que ya nadie me persigue.
martes 26 de octubre de 2010
jueves 9 de septiembre de 2010
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